Duermo. Nada bueno
augura el viento. Son
cicatrices imperiosas,
las que envanecen hoy
mis cabellos. Duermo.
No hay nada bueno.
Siglos de torpeza.
Vainas de la desesperanza.
Sombríos gestos acumulados.
Espaldas mojadas y niños
desorientados, que viajan.
Por el aire, por el viento.
Calcinados semilleros.
Tumbas sin apogeo.
Ladrones de huertos
ajenos. Duermo, nada nuevo
augura el viento. Tiempo
sigiloso que ofrece su clima,
a la razón olvidada de un dios.
Hay mucho silencio, nieve,
escarcha, rocío. Unos cuantos
gramos de azafrán violento.
Roedores que marcan su terreno.
Afuera, el espacio abarca al tiempo.
Se desmoronan los recuerdos
y silba la frágil letanía de coles crujientes
y solas.
Duermo. Cerca de los agujeros
negros, de las guaridas innombrables
de la tierra seca y áspera.
Impetuoso, renazco sólo
para morir en el día, imperfecto.
Duermo. Nada bueno
trae el viento.
©
augura el viento. Son
cicatrices imperiosas,
las que envanecen hoy
mis cabellos. Duermo.
No hay nada bueno.
Siglos de torpeza.
Vainas de la desesperanza.
Sombríos gestos acumulados.
Espaldas mojadas y niños
desorientados, que viajan.
Por el aire, por el viento.
Calcinados semilleros.
Tumbas sin apogeo.
Ladrones de huertos
ajenos. Duermo, nada nuevo
augura el viento. Tiempo
sigiloso que ofrece su clima,
a la razón olvidada de un dios.
Hay mucho silencio, nieve,
escarcha, rocío. Unos cuantos
gramos de azafrán violento.
Roedores que marcan su terreno.
Afuera, el espacio abarca al tiempo.
Se desmoronan los recuerdos
y silba la frágil letanía de coles crujientes
y solas.
Duermo. Cerca de los agujeros
negros, de las guaridas innombrables
de la tierra seca y áspera.
Impetuoso, renazco sólo
para morir en el día, imperfecto.
Duermo. Nada bueno
trae el viento.
©
