La noche coagulada de pena,
deja caer su sangre roja de dolor;
se avecina con sus gatos negros de soledad,
¡Hay silencio de tumbas muertas, en sus fauces!
Y yo, esperando que llueva un milagro en sus cuchillos despiertos.
¿Qué haré con esta noche de sombras alucinantes
perdida en su exposición de nostalgias?
Vago de aquí para allá,
sin encontrar la salida.
Su agonía de pájaros muertos
toca mis palacios,
emergen criaturas extrañas
en sus ojos negros;
soy bosque plagado de silencio y miedo
ante su avance fiero.
Continua mi noche,
le sigue el paso la inquietud del vacío yerto,
y la sombra endiablada de un futuro aciago,
tiembla la pared de mi alma
en vibrantes terremotos.
No soy la misma de antes,
he cambiado,
ahora hasta sus espejismos me aterran.
Es que he visto entre sus cortinas fisgonas
la cara de la muerte haciéndome muecas burlonas
y me he abrazado con los brazos y las uñas
a mi infancia juguetona
para no sufrir su estocada cruel y violenta.
En un rincón de la casa en cuclillas
me resguardo,
allí rezo las letanías de los ángeles perdidos, desahuciados,
esperando la arremetida traicionera de su guadañas.
Me doy soplos de aliento susurrando esta canción:
Somos polvo,
solo polvo en esta vida,
pero polvo vivo con brazos, piernas y sentimientos,
no estamos muertos,
hasta que estemos muertos.
¡Qué siga la función de la vida, maestro!
Autora: Edith Elvira Colqui Rojas-Perú-Derechos Reservados
