Será ya que los poemas duros
y furiosos, me dejan frío y anodino.
Pues marco mi territorio, como el
pis de los canes, marca el suyo propio.
No es que vaya a usar semejante líquido
para adueñarme de mi nebuloso existir;
mucho me temo que, de hacerlo,
sería para no convivir, con el arpa
licuada de tantos poetas al uso.
Mucho grito por aquí, mucha estampa
de fino caballero por allá, poca chicha,
poca limoná.
Y es que el grito, en poesía, lo debieron
de poner de moda, los asistentes al banquete
de la boda de Platón.
Son poetas de cejas bien fruncidas y rugosas,
de pancartas comprometidas, y de luces
poco consolidadas.
Y es que con tantas novias intemperantes,
algún chirrido se les escapa, sin querer.
©
y furiosos, me dejan frío y anodino.
Pues marco mi territorio, como el
pis de los canes, marca el suyo propio.
No es que vaya a usar semejante líquido
para adueñarme de mi nebuloso existir;
mucho me temo que, de hacerlo,
sería para no convivir, con el arpa
licuada de tantos poetas al uso.
Mucho grito por aquí, mucha estampa
de fino caballero por allá, poca chicha,
poca limoná.
Y es que el grito, en poesía, lo debieron
de poner de moda, los asistentes al banquete
de la boda de Platón.
Son poetas de cejas bien fruncidas y rugosas,
de pancartas comprometidas, y de luces
poco consolidadas.
Y es que con tantas novias intemperantes,
algún chirrido se les escapa, sin querer.
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