I
Recuerdo fugaz
Casi como la llama de una vela,
a veces diminuta y titilante,
llega para quedarse algún instante
la imagen que persiste de mi abuela.
Y en esa vibración de la candela
se escucha algún perol burbujeante,
el guiso va esparciéndose humeante
y está sobre el mantel limpio, de tela.
También recuerdo oler en el verano
el cuenco que servía de aceitunas
y el plato de embutidos y de queso.
Y luego una caricia de su mano
con unas advertencias oportunas
del río y sus peligros, con un beso.
II
La infancia duradera
De tarde, cada tarde, con mi abuelo,
de su mano, me iba a ver el tren
y el tiempo lo pasaba en el andén
llevándome el olor en todo el pelo.
El ruido parecía ser del Cielo,
silbidos, y el metálico vaivén,
y el quiosco, sobre todo, un almacén
de ilusiones y dulce caramelo.
Tenía, a los tres años, vocación
de jefe, nada menos, de estación
por la gorra, el silbato y la bandera.
Y ahora, al resurgir de la memoria,
la gran protagonista de la historia
es la infancia feliz, y duradera.
Recuerdo fugaz
Casi como la llama de una vela,
a veces diminuta y titilante,
llega para quedarse algún instante
la imagen que persiste de mi abuela.
Y en esa vibración de la candela
se escucha algún perol burbujeante,
el guiso va esparciéndose humeante
y está sobre el mantel limpio, de tela.
También recuerdo oler en el verano
el cuenco que servía de aceitunas
y el plato de embutidos y de queso.
Y luego una caricia de su mano
con unas advertencias oportunas
del río y sus peligros, con un beso.
II
La infancia duradera
De tarde, cada tarde, con mi abuelo,
de su mano, me iba a ver el tren
y el tiempo lo pasaba en el andén
llevándome el olor en todo el pelo.
El ruido parecía ser del Cielo,
silbidos, y el metálico vaivén,
y el quiosco, sobre todo, un almacén
de ilusiones y dulce caramelo.
Tenía, a los tres años, vocación
de jefe, nada menos, de estación
por la gorra, el silbato y la bandera.
Y ahora, al resurgir de la memoria,
la gran protagonista de la historia
es la infancia feliz, y duradera.
