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Cuando la lluvia cae,
el tiempo se detiene.
Las horas flotan sin rumbo,
se desnudan en el gris húmedo,
donde se nombran los días solitarios.
Hay pensamientos que sumidos
en la nostalgia, dejan su melodía
en el letargo del cántico acompasado.
Más allá de mi balcón,
el agua se desborda en las aceras,
formando un río oscuro, sombrío,
que se pierde en la infinitud del horizonte.
Y allí llegas silencioso,
y te haces dueño del momento.
De pie, como un monumento
a la soledad,
hurgando en el vacío de la noche,
donde solo existes tú,
y la furia de esta tormenta
que se desata.
Ana Mercedes Villalobos
Cuando la lluvia cae,
el tiempo se detiene.
Las horas flotan sin rumbo,
se desnudan en el gris húmedo,
donde se nombran los días solitarios.
Hay pensamientos que sumidos
en la nostalgia, dejan su melodía
en el letargo del cántico acompasado.
Más allá de mi balcón,
el agua se desborda en las aceras,
formando un río oscuro, sombrío,
que se pierde en la infinitud del horizonte.
Y allí llegas silencioso,
y te haces dueño del momento.
De pie, como un monumento
a la soledad,
hurgando en el vacío de la noche,
donde solo existes tú,
y la furia de esta tormenta
que se desata.
Ana Mercedes Villalobos