Sólo morir, ¡tan dolorida!
con ese dolor que es puñal,
afilada espada que te parte en dos.
¿Cuánto dolor puede caber en ese corazón?
Callada, con o sin palabras eres tú.
A la orilla del silencio, a la orilla de la vida.
Contigo, con la otra que eras tú misma
como un jardín en ruinas.
“No hay una historia de amor sin amor”
La esperanza se acaba, se deshace
en la humedad de tus ojos, en la rebeldía de tus letras
en el lugar en que todo sucede, en tu poesía.
Allí tramaste tu muerte, oíste su voz junto al río.
Ella te habló con su arpa y su vestido rojo,
recitó tus poemas sin destinatarios,
negándote la luz que tanto buscabas,
en el mundo despoblado donde te sumerges.
Te habló en el lugar del amor,
abrazada a tus nostalgias, a tus miserias,
en el tiempo que atraviesa los cuerpos.
En tus poemas escritos en la piedra,
a sangre y fuego, en ese dolor inacabable
donde hallaste el motivo de tu muerte.
¡No escuchaste al poeta que te quería viva!
Todo era oscuro, todo era silencio,
no hubo alegrías en tus memorias,
sólo ese espacio negro,
donde te dejaste caer,
en la espesura de la noche.
“No quiero ir, nada más, que hasta el fondo.”
Ana Mercedes Villalobos
Ver el archivos adjunto 56740
con ese dolor que es puñal,
afilada espada que te parte en dos.
¿Cuánto dolor puede caber en ese corazón?
Callada, con o sin palabras eres tú.
A la orilla del silencio, a la orilla de la vida.
Contigo, con la otra que eras tú misma
como un jardín en ruinas.
“No hay una historia de amor sin amor”
La esperanza se acaba, se deshace
en la humedad de tus ojos, en la rebeldía de tus letras
en el lugar en que todo sucede, en tu poesía.
Allí tramaste tu muerte, oíste su voz junto al río.
Ella te habló con su arpa y su vestido rojo,
recitó tus poemas sin destinatarios,
negándote la luz que tanto buscabas,
en el mundo despoblado donde te sumerges.
Te habló en el lugar del amor,
abrazada a tus nostalgias, a tus miserias,
en el tiempo que atraviesa los cuerpos.
En tus poemas escritos en la piedra,
a sangre y fuego, en ese dolor inacabable
donde hallaste el motivo de tu muerte.
¡No escuchaste al poeta que te quería viva!
Todo era oscuro, todo era silencio,
no hubo alegrías en tus memorias,
sólo ese espacio negro,
donde te dejaste caer,
en la espesura de la noche.
“No quiero ir, nada más, que hasta el fondo.”
Ana Mercedes Villalobos
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