Volcados a las calles muy temprano,
hurgando en basurales de la vida,
en busca de algún pan, de algún hermano
de la niñez perdida.
Sin zapatos que amainen los hirientes
peñascos del camino;
¿se ven cual delincuentes
los niños sin hogar y sin destino
tan solo por saciarse en los despojos
o por ver tu reflejo
quebrado ante el espejo
de sus ojitos rojos?
¡Maldita realidad, cruel, descarnada!
Hoy viven lo que antaño yo viví,
¡hoy viven de la nada!,
hoy sufren lo que allende yo sufrí
y vagan por el mismo derrotero
que recordar no quiero.
La noche volverá con sus cartones
de aceras malolientes y herrumbrosas,
con sueños en menguante;
y harán de hojas de diarios, edredones,
de piedra harán almohadas cascajosas
y cuando el sol levante
alguien verá a través de su ignorancia
y cascará vestigios de una infancia
que afea la ciudad
y muestra el rostro oculto y tremebundo
de nuestra sociedad,
de la maldad del mundo.
Algunos morirán en los abrojos
otros serán los hombres que mañana,
impávidos, verán tras la ventana
el paso tremulante de estos niños
con los ojitos rojos.
