Esta sed es una corriente, un vaso sin fondo
que naufraga. La sed de fuego del pirómano
que lo quema dentro siempre hacia adentro:
que arda todo,
arder con todo, que nadie pueda distinguir
tus cenizas de las del árbol o tu perro o tu jaula.
Es una sed de decir el agua y hacer llover
como el chamán intoxicado por el incienso.
La magia, la magia que concede forma
a la palabra; Víctor grita, emocionado, ¡Esta vivo!,
y la vida monstruosa que creó lo aniquila.
El decir, el crear, el Logos. La sed de ser sin límites
que enuncia el Arjé que te limita: no eres agua,
eres el recipiente, te llenas, te vacías, te rompes:
la sed.
Ningún dios te habita como la nada llena de caos.
Ahí la incertidumbre balbuce las palabras:
Estás vivo. ¿Qué es estar vivo? Tener sed.
Matar a los dioses siempre fue escribir un poema
para inventarlos:
"En el comienzo, Yahvé creó la tierra y el cielo".
Y tú ya estabas ahí, pidiendo otra cerveza.
Pedro Olvera, 09 de julio de 2023
que naufraga. La sed de fuego del pirómano
que lo quema dentro siempre hacia adentro:
que arda todo,
arder con todo, que nadie pueda distinguir
tus cenizas de las del árbol o tu perro o tu jaula.
Es una sed de decir el agua y hacer llover
como el chamán intoxicado por el incienso.
La magia, la magia que concede forma
a la palabra; Víctor grita, emocionado, ¡Esta vivo!,
y la vida monstruosa que creó lo aniquila.
El decir, el crear, el Logos. La sed de ser sin límites
que enuncia el Arjé que te limita: no eres agua,
eres el recipiente, te llenas, te vacías, te rompes:
la sed.
Ningún dios te habita como la nada llena de caos.
Ahí la incertidumbre balbuce las palabras:
Estás vivo. ¿Qué es estar vivo? Tener sed.
Matar a los dioses siempre fue escribir un poema
para inventarlos:
"En el comienzo, Yahvé creó la tierra y el cielo".
Y tú ya estabas ahí, pidiendo otra cerveza.
Pedro Olvera, 09 de julio de 2023
