Sin título...

No te leí para entretenerme.
Te leí como quien lame una herida abierta
y se culpa por seguir sintiendo.
Te leí con el estómago, con las tripas revueltas,
con las manos temblando y el café ya frío.

Y ahora vienes con eso de que te aburría mi forma de leer.
¡Carajo! Si supieras lo que duele
leer a alguien con el corazón desnudito,
sin armadura, sin casco,
con el alma como papel secante empapado de vos.

Yo no leo como se lee un folleto,
yo te leía como se reza lo último antes de dormir,
como se lee una carta que uno mismo escribió sin recordar cuándo,
como se lee un epitafio donde uno cree que todavía hay esperanza.

Pero ya estuvo bien.
Hoy cierro el libro,
te arranco la página,
te olvido letra por letra,
aunque me arda.

Y si preguntás por mí,
decí que me fui con la dignidad hecha trizas,
pero con la conciencia limpia de haberte leído
como se lee a quien uno ama
aunque lo niegue,
aunque duela,
aunque uno mismo se pierda en cada maldita palabra.

...

.

@Jose Aníbal Ortiz Lozada
"No te enamores,
esto es solo literatura en ropa interior,
una amistad con licencia poética para pecar con estilo."

Ya entendí :es un juego



Te invito a leer
https://www.mundopoesia.com/foros/t...esnsueno-en-construccion.492677/#post-6554749


No sé que pasó con él, si se enojó o se asustó o se murió nunca más volvió


Y también me prohibió enamorarme
Y le contesté casi lo mismo y si me enamoró?... qué?...


Quien eres para prohibirme enamorarme? De tus letras o de vos ? Igual al final si me enamoro de tus letras acaso "ellas" no son un poco vos?

Acaso eso es algo que se puede decidir?

Yo pensé que sólo era sentir.

Así que cuando escribías de amor, era otro.

No era yo el que te arrancaba esos suspiros torpes,
ni el que te ponía mariposas en los párpados,
ni el que te hacía escribir versos a las tres de la mañana,
cuando el insomnio te olía a lluvia.

Era otro.
Otro que no sabía ni que existías.
Otro que no leyó nunca tus cartas.
Otro que no merecía ser poema ni ceniza.

Y yo aquí,
pensándome el protagonista de tu tragedia,
el culpable de tus desvelos,
el ladrón de tus silencios.

Así que cuando escribías de amor,
yo apenas era el que barría las migajas
de tu mesa vacía.

Un espectador.
Un fantasma.
Un malentendido.

Qué tonto,
qué hermoso y qué tonto,
haberme creído tu poeta.

Puedes ser más? Si