Era verano, al soplar la brisa,
el sol dormía sobre el agua yerta
y mis manos buscaban en el aire
un injerto de miel,
el habla de un río de muslos
con meandros suaves.
Me encontré con un tacto
en el roce más puro de la vida
un trazo donde florecía lo imaginario,
torneada sombra donde surgían
las crestas altas
cubriendo de sueños la luna.
El deseo se selló en un brote de alma
en el núcleo interno del cosmos
que adoraba el silencio de la sed
y la pasión del rayo
en su corta historia.
Ondas donde se curva el tiempo
en mirada de pájaro lacerada
una inclinación
en el canto del suspiro
un sentido sueño en el sol
de la aurora.
Una pausa donde el tiempo
marcaba una hora
dibujando respuestas,
y el misterio de lo simple germinaba
en cantos de suspiros eternos
donde pernoctaba la orfandad
del verbo no consagrado.