Siento que los años viven conmigo,
rotos los días y los minutos encarcelados,
huyendo, disueltos en aromas
como larga muerte en hondos valles.
Como el viento se rinde al espacio
de tu espalda que se agita con la miel del sol
las valientes aguas soportan al tornado
bajo el amparo de las alas en una vereda
de luces breves.
Retinas de hondos matices
se extienden por doquier,
corneas con quejido de río
sujetan las piernas donde bebe el puñal
su amargura, breve dormir de los pájaros
cuando asedian el brindis de la sed.
Robusta traza de pilares en lenguas
que sostienen las viejas naves
de un amor que muere
cuando aparece la ineptitud estéril de la amargura
en la piedra del muro exterior.
@ José Valverde Yuste
