Pensé que al morir mi padre
de tinta y pluma volarían
ángeles de luz;
que brotaría sangre
de los manantiales de la tierra;
que cuchillos de nubes rajarían
a los vientos
hasta acuchillar los suelos que piso.
Pensé todo eso, pero nada fue
mas que mirar al cielo de la noche
y descubrir a las estrellas apagando
el infinito universo que me rodea.
Pensé todo eso, pero nada fue
mas que soledad rompiendo
a su cuerpo y mi cuerpo;
desparramándose en mi ahora,
inundando a mi espacio y tiempo
de un vacío que vaga libre
por toda el alma mía.
Ahora huelo a rincón
de una piel de cristal;
pero solo se ve
a huesos y carnes llorando
dentro de huesos y carnes.
Pensé todo eso, pero nada fue.
No titilan velas en las venas,
ni las costillas lloran.
Sólo la brisa se ha hecho presente.
Sólo un sin ruido implosiona
y crea un agujero que me arrebata
y me llena la vida de ausencia.
Pensé todo eso, y todo fue.
de tinta y pluma volarían
ángeles de luz;
que brotaría sangre
de los manantiales de la tierra;
que cuchillos de nubes rajarían
a los vientos
hasta acuchillar los suelos que piso.
Pensé todo eso, pero nada fue
mas que mirar al cielo de la noche
y descubrir a las estrellas apagando
el infinito universo que me rodea.
Pensé todo eso, pero nada fue
mas que soledad rompiendo
a su cuerpo y mi cuerpo;
desparramándose en mi ahora,
inundando a mi espacio y tiempo
de un vacío que vaga libre
por toda el alma mía.
Ahora huelo a rincón
de una piel de cristal;
pero solo se ve
a huesos y carnes llorando
dentro de huesos y carnes.
Pensé todo eso, pero nada fue.
No titilan velas en las venas,
ni las costillas lloran.
Sólo la brisa se ha hecho presente.
Sólo un sin ruido implosiona
y crea un agujero que me arrebata
y me llena la vida de ausencia.
Pensé todo eso, y todo fue.