Cuarenta y siete vueltas navegando
a bordo de una balsa de la noche
con rumbo a un sol de círculo distante.
Bajo la nave, las babas, el lodo
del alma moribunda de lo humano.
Son retales de semen, nuestros hijos,
los que a lo lejos veo en los veleros
de mástiles ardiendo por los vientos
que soplan los eructos de la Tierra.
Cuarenta y siete son las primaveras
de pájaros que acaban naufragando
en los cielos de lágrimas oscuras.
Solitario universo de un sol ajeno
al mundo que reniega de los sabios.
Cuarenta y siete vueltas he viajado
vomitando palabras al espacio.
Quizá las aguas del planeta sean
llanto guardado al grito de los cielos,
ciclo de sexo eterno sucediéndose
—como senos erizados a una muerte
que coge entre su pene a la esperanza
de los hombres que quieren detener
el suicidio conjunto de los tontos—.
Si la letra es de arena, va a la duna
y al mundo de los hombres de cerillas,
los que hacen de la vida, este desierto.
Que voz y letra sean luz y espada:
blande a todo poder que te silencie
e ilumina la sombra que te cubra.
a bordo de una balsa de la noche
con rumbo a un sol de círculo distante.
Bajo la nave, las babas, el lodo
del alma moribunda de lo humano.
Son retales de semen, nuestros hijos,
los que a lo lejos veo en los veleros
de mástiles ardiendo por los vientos
que soplan los eructos de la Tierra.
Cuarenta y siete son las primaveras
de pájaros que acaban naufragando
en los cielos de lágrimas oscuras.
Solitario universo de un sol ajeno
al mundo que reniega de los sabios.
Cuarenta y siete vueltas he viajado
vomitando palabras al espacio.
Quizá las aguas del planeta sean
llanto guardado al grito de los cielos,
ciclo de sexo eterno sucediéndose
—como senos erizados a una muerte
que coge entre su pene a la esperanza
de los hombres que quieren detener
el suicidio conjunto de los tontos—.
Si la letra es de arena, va a la duna
y al mundo de los hombres de cerillas,
los que hacen de la vida, este desierto.
Que voz y letra sean luz y espada:
blande a todo poder que te silencie
e ilumina la sombra que te cubra.