El sordo mudo, que ni es sordo ni es mudo, pero habla un idioma que nadie entiende, agita sus brazos, como hablándole al viento, que a su vez lo hace bailar de manera tragicómica, respondiéndole.
Yo me sonrío, mientras me fumo un cigarrillo, que no debiera por la tos que me tiene a mal traer, lo observo y me pregunto si no es parte de la Rayuela de Cortázar este portero de fábulas.
El sordo mudo, que ni es sordo ni es mudo, vive desde siempre en una casilla de guardias sin más puerta que una lona, sin más agua que la lluvia (y hace cuatro meses que no llueve), casilla que nunca funcionó como casilla y nunca tuvo un guardia. Nadie le conoce un nombre ni de dónde vino… él gira y gira con sus brazos al viento como el oficial de banderillas de los aeropuertos, y pareciera ambicioso y persistente en querer dominar las ráfagas que por momentos lo tumban, como los árboles enclenques. Las voces parecieran responderle desde un agujero profundo de un pozo mental, o quién sabe, surgen del agujero la cima de la carpa de aquel circo por la que escapan y vuelven secretos del Universo, que lo volvieron loco. Anda con el mismo pulóver desde el invierno pasado, entre espinillos, chañares y algarrobos… queriendo volar, como los pájaros que cantan a su alrededor.
Soledad acompañada de voces de nadie, diciendo nadas que sin embargo le acompañan en su locura. Allí va bajo un sol y un viento que lo castigan… y él jugando con sus palmas y palabras en un barrio, que no es barrio, llamado “La Gloria”.
Yo me sonrío, mientras me fumo un cigarrillo, que no debiera por la tos que me tiene a mal traer, lo observo y me pregunto si no es parte de la Rayuela de Cortázar este portero de fábulas.
El sordo mudo, que ni es sordo ni es mudo, vive desde siempre en una casilla de guardias sin más puerta que una lona, sin más agua que la lluvia (y hace cuatro meses que no llueve), casilla que nunca funcionó como casilla y nunca tuvo un guardia. Nadie le conoce un nombre ni de dónde vino… él gira y gira con sus brazos al viento como el oficial de banderillas de los aeropuertos, y pareciera ambicioso y persistente en querer dominar las ráfagas que por momentos lo tumban, como los árboles enclenques. Las voces parecieran responderle desde un agujero profundo de un pozo mental, o quién sabe, surgen del agujero la cima de la carpa de aquel circo por la que escapan y vuelven secretos del Universo, que lo volvieron loco. Anda con el mismo pulóver desde el invierno pasado, entre espinillos, chañares y algarrobos… queriendo volar, como los pájaros que cantan a su alrededor.
Soledad acompañada de voces de nadie, diciendo nadas que sin embargo le acompañan en su locura. Allí va bajo un sol y un viento que lo castigan… y él jugando con sus palmas y palabras en un barrio, que no es barrio, llamado “La Gloria”.
En tu línea.
Es un placer pasar por tu blog.
Besos