Me dejé la pluma en casa por error o por descuido,
y soñando en la vereda, sin papel lloré un latido.
Volaron hasta mi oído metáforas y al sentirlas,
se suicidaron las musas por no poder escribirlas.
Me dejé la pluma en casa, con tinta ya preparada,
y se me quedó rendida cuchicheando con la almohada.
La tristeza huracanada inundó la mente mía,
pero quién escribe ahora sin pluma esta poesía.
Me dejé la pluma en casa enterrada en tu adiós de arena,
y un océano de versos se sublevó entre mis venas.
En el medio de la pena, sin futuro ni presente,
aprendí a escribir sin pluma el susurro de la mente.
Por eso si hay pluma ausente, escribo con la mirada,
colecciono en mis bolsillos rimas de amor nunca usadas.
Ando a bota desalmada, campo claro, negra bruma,
recitando este poema hecho entre sol y sin pluma.
y soñando en la vereda, sin papel lloré un latido.
Volaron hasta mi oído metáforas y al sentirlas,
se suicidaron las musas por no poder escribirlas.
Me dejé la pluma en casa, con tinta ya preparada,
y se me quedó rendida cuchicheando con la almohada.
La tristeza huracanada inundó la mente mía,
pero quién escribe ahora sin pluma esta poesía.
Me dejé la pluma en casa enterrada en tu adiós de arena,
y un océano de versos se sublevó entre mis venas.
En el medio de la pena, sin futuro ni presente,
aprendí a escribir sin pluma el susurro de la mente.
Por eso si hay pluma ausente, escribo con la mirada,
colecciono en mis bolsillos rimas de amor nunca usadas.
Ando a bota desalmada, campo claro, negra bruma,
recitando este poema hecho entre sol y sin pluma.
Muy bonito poema.
Un saludo
JULIA