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Que me lo digan a mí
Nunca trocaré la calidad por el estilo,
será la musa mi experiencia solemne.
será la musa mi experiencia solemne.
En agradable sabor de recibidos cumplidos,
no me dejaré llevar por ningún egoísmo,
pues si me expreso y escribo,
se inventa lo que adolece,
pues es mi mano la que se atreve,
Todo es ponerse, todo es ponerse,
ponerse poéticos, y dejar que la mano
sea tu mente, todo es ponerse,
viajar el viaje hipnóticos, y dejarse
llevar por los caminos del duende.
pues si me expreso y escribo,
escribo lo que me mueve,
y no soy otro sin sentido,
que mirándose al ombligo
y no soy otro sin sentido,
que mirándose al ombligo
se inventa lo que adolece,
pues es mi mano la que se atreve,
y es mi pluma, y soy yo mismo.
Todo es ponerse, todo es ponerse,
ponerse poéticos, y dejar que la mano
sea tu mente, todo es ponerse,
viajar el viaje hipnóticos, y dejarse
llevar por los caminos del duende.
Nuestra mente ensoñará
un príncipe delfín,
y en un poema enredarán,
versos en omega el solsticio,
al alfa por alba en su inicio,
y en el ocaso reclaman su fin.
un príncipe delfín,
y en un poema enredarán,
versos en omega el solsticio,
al alfa por alba en su inicio,
y en el ocaso reclaman su fin.
Que alguien me diga porqué huelen las flores, que razone si estoy en lo cierto, y si hay aroma en los sinsabores, entre espinos yo me encuentro, pues no menos siento el dolor de sus olores. La sangre también es olorosa, y cuando herida está la carne, un manantial se abre y fluye como una rosa.
Ríos caudalosos de sufridos dolores, afluentes de penas sangrientos, navegar quisiera en tus adentros, y morir en un mar de perdidos amores. Que no descabalgue tu jinete, que pase de largo, que ya estoy a buen recaudo, y en alto minarete, pues ya probé tu líquido amargo, sabor de tierra, fango, de aromas pestilente.
La belleza desnuda y desalmada, cambia sus egoístas motivos por sinceros sentimientos, engañosa tarea de ignorar penas y lamentos, de corazones rotos y heridos, que en sutil ofrenda se doblegan, y en ansiada recompensa esperan el placer de los sentidos.
Qué posee esta pluma que ya escribe lo que quiere, si escribiendo está en la luna, y sin tinta plasma lo que no tiene, será a una mano y sólo a una, a la que aquella obedece; tacto del sentido y sentimiento que acontece, no será otra cosa que mi mente que la mueve, y perdiendo los sentidos, la pluma vuela sola y sus anhelos nos devuelve.
