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  1. Como no podía ser de otra manera y era imposible pasarlo por alto, al final me surgieron las décimas pertinentes al tema del día ( y del mes y del año) Y es que llevo una vida ascético mística voluntaria, y palos a gusto no duelen. O sí.


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    Confinada en mi fortín,
    lejos de la urbe ruidosa,
    no se me ocurre otra cosa
    que entrar al foro, por fin.
    A ratos cuido el jardín
    o me dedico a hacer pan,
    una mouse, helado, flan
    o trabajos manuales,
    asuntos más bien triviales,
    que tampoco son mal plan.

    Y es que pretendo evitar
    un contagio innecesario,
    es por eso que a diario
    me mato a desinfectar
    todo lo que he de tocar.
    Uso mascarilla y gel,
    y no traspaso el dintel
    de la puerta de mi casa,
    así, entre cuece y amasa,
    al virus no doy cuartel.

    ¡Vaya bicho malnacido
    que nos tiene en jaque mate!,
    el ánimo nos abate
    y lo deja compungido.
    A ver, ¿de dónde ha salido?
    Estábamos tan felices
    inflándonos a perdices
    cuando apareció un mal día,
    a robarnos la alegría
    y a tocarnos las narices.

    A libelula, Gladiadora, M.B.Ibáñez. y 3 otros les gusta esto.
  2. Ya que la inspiración me tiene abandonadita perdida, me voy a entretener recopilando mis propios poemas, a ver si, como del roce nace el cariño, de leerme a mí misma me entran ganas de escribir. Aunque ya sé lo que estáis pensando: Hija, en vez de leerte a ti misma, lee a otros poetas consagrados de los que se te pueda pegar algo bueno, y lleváis razón, pero cada uno con lo suyo va bien servido, así que de momento no hay nada nuevo bajo el sol.

    Me divertí escribiendo este soneto y jugando con el -able, -ible -oble -uble. Y también me divertí pintando a mi perrillo, si no lo saqué tan guapo como es, seguro que no me lo tiene en cuenta. Que es muy buena "persona".


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    Mi colega peludo es adorable
    y en mi vida se ha vuelto imprescindible,
    enamorarme más es imposible
    porque es bueno, simpático y sociable.


    Está siempre a mi lado, fiel y amable,
    se muestra cariñoso y apacible;
    con su raya en la frente, inconfundible,
    me parece bonito y entrañable.


    Es un perrito cándido y muy noble,
    pero si está jugando y rasca un mueble,
    la señal que le deja es indeleble,
    porque el bicho es tan fuerte como un roble.


    Puesto que su carácter no es voluble
    considero este amor indisoluble.



    A Pessoa, libelula, lesmo y 3 otros les gusta esto.
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    Con voluntad, con ánimo y decoro

    me divierto escribiendo a trochemoche
    y haciendo de mis versos gran derroche,
    sin pensar, mis poemas elaboro.

    Siento que, aunque lo intento, no mejoro,

    lo hago por el día o por la noche,
    viajando en autobús o yendo en coche,
    escribiendo veloz me desaforo.

    Ya sé que en los anales de la historia

    un lugar no me tienen reservado
    y ninguno de mí tendrá memoria,

    pero al margen del hecho reseñado

    la labor resultó satisfactoria:
    quise pasarlo bien y lo he logrado.

    ¡Asunto terminado!

    Disfruto de manera tan intensa
    que en la tarea está mi recompensa.

    ...
    A ti, a NUBE ATARDECER, a Bernardo de Valbuena y a 5 otros les gusta esto.
  4. Un soneto de lo más divertido que he leído en mi vida y encima dedicado.


    A MI PROFE PREFE

    Cuando los versos son de gominola
    y las chuches me saben a fonemas
    es lógico que olvide mis problemas
    leyendo su rimar de carambola.

    No es una tontería que ella sola
    alegre mis mañanas con poemas
    dirimiendo sonriente sus dilemas.
    No puedo remediarlo, a mí me mola.

    Somos una legión de admiradores
    y no es por su cortina o por su falda
    más corta o menos larga, roja o gualda.

    De todos los maestros y mentores
    me quedo sin dudarlo con quien era,
    es y será la pera limonera.




    Sabes que cuentas con todo el afecto y las simpatías de la Pera Limonera.
    Gracias, @Oncina

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    Te atravesé, brutal, con mi cuchillo
    forjado en tus falacias y vilezas
    bruñido con afrentas y bajezas
    y no dudé, hacerlo fue sencillo.


    Afilé sin pudor mi lengua aguda,
    preparé mi discurso con esmero,
    sin piedad, mi alegato fue sincero,
    en tu cara escupí la verdad cruda.


    Mudo por la sorpresa sucumbiste,
    batido fuiste por el arma incruenta;
    fue mi diatriba áspera y violenta,
    vulnerable al ataque, feneciste.

    Me vacié de mis odios y rencores
    e ingrávida, olvidé viejos temores.


  6. A Alonso Vicent, M.B.Ibáñez. y libelula les gusta esto.
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    Con mis plumas erizadas
    vuelo como una paloma,
    planeo sobre la loma
    y bajo por las cañadas.

    En ave me he convertido
    con alas que sobrevuelan
    las rejas que me encarcelan
    y entorpecen mi latido.

    El firmamento es mi mundo;
    y los cielos los alcanzo
    cuando por el aire danzo
    y con la brisa me fundo.

    Soy un espíritu libre
    que es feliz a su manera
    desdeño ser prisionera,
    pues quiero que mi alma vibre...
  8. Con pericia y con raudos movimientos,
    —agujas que en tus manos cobran vida—
    tú tejes tu labor muy decidida
    y los dedos danzando van contentos.


    Mientras, dejas vagar tus pensamientos;
    divagas sin sentir, adormecida,
    la tarea manual, tu preferida,
    te regala los plácidos momentos.


    La prenda va creciendo sin demora
    y a la vez es trabajo relajante
    que ejecutas con alta precisión.


    Si con arte y con gracia se elabora
    verás que el resultado es elegante
    y te llena de gran satisfacción.
    ¡Menuda decepción,
    si al probarte el jersey cuando lo acabas
    no te queda tan bien como esperabas!

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    A Oncina, Bernardo de Valbuena y manuelo les gusta esto.
  9. Con mi agradecimiento a Oncina, por sus ánimos y sus desvelos.
    Esto aún no ha terminado...

    Quisiera que Eratalia me escribiera
    una novela corta, bella, amable,
    y leer la gramática impecable
    de su prosa metódica. Quisiera

    embarcarme en capítulos que Era
    pintase con su pluma. Y que me hable
    con su imaginación inabordable
    de la hermosa leyenda que prefiera.

    Costumbrista, humorística, de viajes,
    de color negra o rosa, siempre fresca,
    íntima y personal o de paisajes.

    Policiaca, romántica, de espías,
    ligera, epistolar o picaresca.
    De golpe o por entregas en mil días.

    Oncina



    Agradezco de forma muy sincera
    que me creas capaz; es agradable
    gozar de una opinión tan favorable
    que no deja de ser una quimera.

    Podría novelar mi vida entera,
    mas si empiezo será lo más probable
    que el resultado sea lamentable
    y no quiero pecar de majadera.

    Pensando en inventar los personajes,
    en urdir una trama novelesca
    e idear escenarios y engranajes

    me abrumo, y sin potencia ni energías,
    me invade una pereza gigantesca
    y renuncio a esas locas fantasías.

    Eratalia




    Entero yo te creo el universo:
    un poeta maldito, una figura
    del celuloide, actriz, poca cultura,
    un triángulo amoroso. En él inmerso

    otro poeta más maldito —verso
    fácil de rima tonta—, en su locura
    intenta que la dama su amargura
    olvide, pero el pérfido y perverso

    poeta "number one" es muy celoso
    y tiene mal humor, así que pega
    al "number two"y le deja un ojo huaro.

    El primero a la cárcel. El ripioso
    decide que con faldas ya no juega.
    Conquistar chicas guapas sale caro.

    Oncina



    Con premeditación y alevosía
    prometí contestar a tu soneto,
    por eso estoy aquí: lo que prometo
    suelo cumplir por pura cortesía.

    Perdona si parece tontería
    pero aunque el argumento te respeto
    lo encuentro en general un poco escueto,
    que lo concretes más te pediría.

    No sé si por dejar un ojo huero
    sea excesivo meterlo en la prisión;
    me decanto por algo más ligero.

    Y no es movida por la compasión:
    si quitamos de en medio al pendenciero
    lo mismo se termina la función...

    Eratalia





    A Oncina le gusta esto.
  10. Menudo salto en el espacio - tiempo. Ayer fue Semana Santa y ya estamos a punto de despedir el año.
    Y yo con estos pelos.

    Pues vamos a dejar los poemas de rigor para el que se va y para el que llega. Que uno descanse en paz y que el otro sea tan bueno (para mí, claro) como el que se va. Como aquel del chiste, que decía:
    ─ ¿Egoista yo? ¡Y una porra pa' mí!




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    Pobrecito, está que expira,
    ya agoniza, se nos muere,
    ya casi que no respira...
    verlo tan débil me hiere.

    Solo quedan ocho horas
    y todo habrá terminado...
    se merece unas poesías
    antes de ser un finado.

    ¿Fue bueno, se portó bien?
    ¿Cumplió las expectativas?
    Se llevó en un santiamén
    tantas horas fugitivas...

    ¡Qué deprisa se acabó!
    Si parece que fue ayer
    que un mes de enero empezó
    y hay otro que está al caer.

    Pues aplicaos al cuento
    que la vida va que vuela.
    Todo se lo lleva el viento
    y se consume cual vela.

    Entregaos cada día
    aunque sea por egoísmo:
    que si os dais con alegría
    viviréis con optimismo.



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    ¡Ay!, mi bebé chiquitito
    que está a punto de nacer
    y no sabe
    que cuando tenga un añito
    le tocará perecer
    ¡que ya es grave!

    Ya lo van a bautizar
    y como nombre le han puesto
    Dieciocho
    Lo vamos a festejar
    con buen cava, por supuesto...
    y un bizcocho.



    A M.B.Ibáñez., Alonso Vicent, Efejota y 3 otros les gusta esto.
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    A Pessoa, Maramin, Oncina y 8 otros les gusta esto.
  12. Hoy es Miércoles Santo. Esta noche sale a recorrer las calles de la ciudad la procesión de los "coloraos", una de las más antiguas de la región. La Archicofradía de la Sangre nació ni más ni menos que en 1411. Allá por los albores de la historia, y su procesión sale en tal día como el de hoy, desde 1689.
    Y tras este apunte didáctico histórico, rindámosle homenaje al evento con una pequeña narración (no tan pequeña para el que no tenga ganas de leer) que he publicado en el apartado de ficción, fantástico y terrorífico, porque tiene algo de las tres cosas.
    O sea, que si alguno de los que aquí vinieren se hubiere pasado por allá, cosa bastante improbable, que no se la lea otra vez, porque es la misma. O que se la lea otra vez si le apetece, a ver quién soy yo, aparte de la autora, para decirle a la gente lo que tiene o no tiene que leer.
    Y si ya la hubiese comentado y me hubiese dicho que le gusta, pues por mí me lo puede decir otra vez, que la vanidad humana no conoce límites.

    Aquí va la historia.




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    La procesión avanzaba solemnemente por el centro de la ciudad, iluminada tan sólo por los cirios que portaban los penitentes y los candelabros que adornaban los tronos. Todas las miradas se centraban en el nuevo manto de la Virgen Dolorosa, obra de las más insignes bordadoras de la región, en cuyo centro sobresalía, matizado y a realce, un hermoso y esplendente tucán cuyo plumaje, en negro, anaranjado y escarlata destacaba enormemente del entramado de hilos de oro que formaban su base.
    La comitiva la cerraba el Cristo del Perdón, de la Cofradía del mismo nombre y, tras él, cuatro nazarenos redoblaban sus tambores entelados, cuyos sonidos monocordes y letárgicos rasgaban el aire de la noche primaveral, impregnándolo de tristeza.
    Una multitud abigarrada asistía al desfile que, al girar por la emblemática calle de la Frenería, en el mismo corazón del casco antiguo, necesitaba aplastarse contra las paredes de los edificios, dado lo angosto del pasaje. Al desembocar en la placeta, no sin dificultad, los costaleros, casi al unísono, emitieron un suspiro de alivio…
    En un balcón, una mujer menuda y enjuta, envuelta en negra mantilla rompió a cantar una sentida saeta. La algarabía cesó, el paso se detuvo y en un instante la mayoría de rostros expresaban la emoción del momento, serios, concentrados en la escucha… El silencio resultaba sobrecogedor.
    De pronto, un relámpago abrió el cielo. Todo el mundo volvió sus ojos hacia lo alto, sorprendidos, como si una llamada de atención les acabase de iluminar. De algún lugar partieron los comentarios sobre aquel juego de luces puesto en marcha, sin duda, desde alguna azotea, para dar vistosidad al cortejo… los murmullos, maravillados ante la magnificencia de tal evento, no cesaban de preguntarse de dónde exactamente habían partido los resplandores que estaban convirtiendo en claro amanecer aquella noche de pasión.
    El malentendido se deshizo por sí sólo cuando, instantes después, un sinfín de rayos, como enormes culebras de luz, empezaron a romper el firmamento, cruzándolo de lado a lado. No llovía. Sólo el espectáculo escalofriante de una tormenta seca en todo su esplendor acompañado ahora por el retumbar encolerizado de los truenos.
    La saeta murió en la garganta de la mujer, que quedó paralizada por el terror: el trono, ante su balcón, envuelto en llamas, hendido probablemente por uno de los rayos, que nadie sabía si era caído del cielo o había partido de la propia imagen doliente.
    La muchedumbre, expectante, mantenía ahora un silencio sepulcral, mientras algunos se dejaban caer de rodillas, anonadados y confundidos, intentando buscar en su memoria aquellas plegarias olvidadas de la niñez.
    El fuego formaba una enorme pira, pero en medio, la imagen del Cristo, incombustible, permanecía incólume.
    Los rezos empezaron a surgir susurrantes y apenas balbucientes, para transformarse, de modo paulatino, en voces que oraban a pleno pulmón, arrebatadas y poseídas por un entusiasmo tal que parecían rayar el éxtasis.
    Pasados unos minutos, el fuego desapareció, dejando a la vista un trono tan espléndido como lo era antes del suceso: Las flores, reverdecidas, el brillo de los candelabros que lo flanqueaban, deslumbrante.
    El mayordomo de la cofradía, como si acabase de salir de un trance hipnótico, golpeó con fuerza el frontal del paso, y los costaleros, todos a una, se pusieron en marcha con aquel andar acompasado que confería a la imagen su cadencioso caminar…
    Cuando la comitiva desapareció en la lejanía, y el repiqueteo de los tambores era sólo un eco, nadie osaba preguntarse si lo visto había sucedido en realidad o habían sido víctimas de un fenómeno de alucinación colectiva. La plaza se tornó desierta, pero el desasosiego de la duda quedó anidando para siempre bajo aquellos balcones, que se ahora se mostraban ligeramente calcinados.


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    A Maramin, Maygemay, Dialmar y 5 otros les gusta esto.
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    Han vuelto las oscuras golondrinas y yo con estos pelos.
    Se me ha ocurrido bucear un poco en mi olvidado blog, tan olvidado como el resto de los que tengo, pues aquí donde no me veis, yo soy una bloguera de tomo y lomo. Empedernida. O, al menos, lo era. Tengo abandonados todos mis blogs: el de relatos, el del pan, el de las plantas de mi jardín, el de poemas, el del Sursum Corda...
    El caso es que llegó la primavera y he pasado de un salto de las cartas a Papá Noël a la golondrinas migratorias.
    Y lo peor es que no tengo nada nuevo que añadir, que estoy en dique seco.
    Bueno, creo que escribí por ahí algo sobre las bellezas del campo y el canto de los pajaritos, que a lo mejor me sirve para romper el hielo.
    Aunque el hielo ya se habrá derretido, desde diciembre y con las temperaturas maravillosas que ya disfrutamos por estos lares...

    De todas maneras no esperéis después del lapso de tiempo grandes cambios... Ni les pidáis peras al olmo. Solo se trata de matar el rato, sin grandes aspiraciones. Ni siquiera es un asesinato con alevosía, solo un homicidio involuntario. Y que me perdonen los amantes de la poesía, porque encima contiene una infecta mezcla de redondillas, con redondelas y seguro que con algo más que ni sé lo que puede ser.


    DELICIAS CAMPESTRES


    ¡Qué lindos los pajaritos
    que con sus cantos me arrullan!,
    Me arrullan… y me aturullan.
    ¿no sabrán trinar bajito?


    Sobre todo si gorjean
    a las seis de la mañana,
    os juro que me entra gana
    de merendármelos fritos.

    Qué bucólico es el campo,
    no se siente ningún ruido…
    ni un solo motor, ni un coche,
    tan sólo cien mil ladridos…

    Huyo de la gran ciudad
    buscando de paz remanso.
    Se está tan feliz aquí…
    de decirlo no me canso.


    Tan sólo pica el mosquito,
    zumba la mosca en la oreja
    el sol me tiene marchito
    y te rondan las abejas…

    Aquí disfruto cual niño,
    ¡oh!, campo maravilloso,
    que aunque sea en tono jocoso
    te he descrito con cariño.

  14. Puestos a escribir cartas, al menos que sean fructíferas, y puestos a que faltan 15 días para Navidad, qué mejor que mandarle nuestra carta de peticiones y deseos al Papi Noel.
    Después ya vendrán los Reyes Magos...
    ¿Hace una misiva?


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    Querido papá Noël
    para escribirte una carta
    cojo lápiz y papel
    que del teclado estoy harta.


    Así que te escribo a mano
    con mi letra más bonita,
    sé que es un poco temprano
    pero el deseo me excita.


    Solo quedan quince días
    para la mágica noche
    te voy a escribir poesías
    a montón, a troche y moche.


    Te pediré muchas cosas,
    quiero salud y dinero,
    la fragancia de las rosas
    y amor en el mundo entero.


    Quiero tener la sonrisa
    siempre a punto, para todos;
    gastar el tiempo, sin prisa
    disfrutar de todos modos.


    Quiero gozar del placer
    de una charla coloquial,
    y también quiero saber,
    discernir el bien del mal...


    ¿Es mucho lo que te pido
    mi papaíto querido?
    Pues por hoy ya me despido,
    pero con punto y seguido.


    Ahora les paso el relevo
    a mis amigos poetas:
    A convidarlos me atrevo:
    ¡Venid con vuestras cuartetas!



    PD. Quien dice cuartetas dice sonetos, liras, quintetos, sextillas, pareados, décimas, coplas, tercetos, odas, hasta la prosa se admite, oiga. ¡Pero venid!


  15. Como os hago partícipes de mis aventuras y desventuras, sabéis todos que me hallo en periodo de mudanza y todo lo que ese acto lleva aparejado. Revisar, seleccionar, tirar, guardar, empaquetar... Aunque solo estoy en los prolegómenos, han caído ya en mis manos, con vistas a la criba, algunas cajitas con postales de antaño y alguna carta... ¡Oh, las cartas! Dentro de poco nadie sabrá qué era una carta, un sello, un buzón de correos...

    Pues todo ello ha traído consigo la nostalgia del género epistolar, al cual yo siempre fui -y sigo siendo- muy aficionada. Ha cambiado el soporte, pero el espíritu de la letra es el mismo.
    ¿Queréis dejarme aquí vuestros sentires y pareceres? ¡Os convido!


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    Queridos amigos míos:
    Esta carta la inauguro
    con un tema al que seguro
    os vais a sumar con bríos.

    Se trata en esta ocasión
    del género epistolar
    que puede dar para hablar
    y para una reflexión.

    Cuando todos ya pensaban
    que escribirse era obsoleto
    y carecía de objeto
    pues se telefoneaban,
    llegó la era del mensaje
    con móvil u ordenador
    —que no sé lo que es peor
    si atendemos al lenguaje—.

    Pero esas tiernas misivas
    tan íntimas y entrañables,
    tan bellas e interminables
    anheladas y emotivas,
    la del pariente lejano
    o del amado a la amada,
    con la grafía esmerada,
    que eran cartas de artesano,
    ya pasaron a la historia
    porque la tecnología,
    más práctica, aunque más fría,
    las borró de la memoria.

    El teclado es sustituto
    de la pluma y el tintero
    me conecto cuando quiero
    y contacto en un minuto.

    Pero tenía su encanto
    lo de la correspondencia;
    se adiestraba la paciencia
    ¡una paciencia de santo!

    Y sin más por la presente,
    me despido sin tardanza,
    y así, a la antigua usanza,
    os saludo atentamente.


    A Maramin, M.B.Ibáñez., libelula y 5 otros les gusta esto.