El blog de Juancar

En cada curva de cada espacio
en cada movimiento de desdén
en la rápida respuesta de la mirada
en la lógica de la ignorancia para medir la estupidez
el acto de la palabra que besa la mejilla de la conjetura
el acercamiento a la máquina desprendiéndose de la humanidad

Del rico versar que ha de enamorar contando sus ochos...

Nudo de la piel que ahogando un sentido
da dolor nutrido de forma sutil.
Pellizco de la uña de un pezón de cuero
del cocido llano que es sudar de cerdo
o el nudo que un cuerdo hace para atar...

Seis versos dulces o dulciversos
de palabras dejadas suficiente al resto.
Colonia dormida suspira cerrada
se traga el efluvio del grito profundo
de un corazón que va a la garganta
y un jaque de alma de una pieza par...

El aula quebrada de polvo de tiza
de un alma que grita pegada al atril
y un recuerdo hermoso es crecer de viento
del rico alimento de una mente a mil.
En el aula rota encerado de pizarra
de la dulce garra del desinterés …
Dos por dos son cuatro gatos maullando en abril...

Se que la ilusión se marchó primero
luego la salud que perdió el dinero
y ahora sucio y tonto no tengo agujero
y veo hundirse el mundo en un cieno oscuro de un rojo de infierno
y no quiero mi parte ni estar suplicando
creo algún derecho de estar satisfecho y seguir luchando
un Quijote urbano con Sancho de perro
en la calle oscura de cartón figura en un escenario quieto...

El desembarco de la desvergüenza.
I
Asilo de sombra , cobijo de duelos
solos los ancianos se limpian las manos
y se mueren solos...
II
En la cofradía de las alimañas
las manos solteras envueltas en telas
rasgan la esperanza...
Y en algún rincón cuentan un millón
de entierros de ancianos...
III
En un cuarto vacío ,persianas cerradas,
las manos atadas a la dura cama
en que yace tendida.
En las sucias canas de vejez marchita
en la oscura herida de un arcén de lágrimas
en el canto ronco de una melodía
rezándole al cielo que abandone el miedo
de seguir con vida...
Prisionera y sola , sola y encerrada
ve pasar la vida en visitas baratas.
Y un niño pregunta; ¿Dónde está la abuela?
le mira a los ojos y con recuerdos sordos
dice : ya está muerta.

Debes madurar a alguna parte
no sabes si a quedar o que te marches...
Y vuelto a lo maduro y consumido
ni tuve tiempo al sol ni el sol al nido...

La intemperie quebrada tan iluminada
tan ilustrativa y tan ilustrada,
la contradereha y lo contra izquierdo
dentro yo me pierdo soy un eje afín
y al ir hacia el centro y está oxidado
yo me quedo a un lado … rota , roto el suelo...

Morir en flor
con todo esplendor
de vivir en pena
casi cien años de condena
de la música que suena
al ritmo de tam tam tam...

El tejido nuevo de la piel de asfalto
y la carretera del pueblo Diablo
en la treinta y tres y a las siete y cuarto
dos chicos latinos y un negro mulato
se oyen dos disparos anunciando sangre
y te dijeron que el odio no tiene colores
pero hay un final; cementerio y flores

Hay tirando al sur, cerca Salamanca
un colegio mixto de la magia blanca
cultivan las flores de especies muy raras
estudian las nubes y el color de caras
tamizan pintura para borrar la noche
como no bailar del cuerpo que acoge
si no hay nada oscuro ni final de marcha
si hasta el animal de piedra de estatua..

La transfiguración cósmica y los efectos secretos.

Pudiera parecer un petulante
y no se atreve a hablar sin escucharte
y asiente la cabeza y se relaja
en el mundo de atrás de las palabras
y cuando quiso hablar ya se hizo sordo
gritando sin cesar de un lado a otro
tal vez se lo llevaron como loco
y la elegancia de llevar una camisa de fuerza...

La rima y la flor; dos vueltas de amor
de sexo de lenguas y posturas
de roces cansados debajo y a oscuras...

Soy un cantautor de perfil violeta
con la voz dormida de música muerta...
Soy canto sumiso que soñó gritando
y espero el silencio para contestarlo...
Un trovador que espera a un artista
con la partitura las notas oscuras para cara vista...
La melancolía de una melodía cae a la garganta
y la partitura como nieve dura moviendo avalanchas...
Un viajero ingrato que volver se quiere
con una maleta y un arma secreta de un corazón que muere...
En palabras frías como la mañana
sobre el trino dulce de la flor castiza sobre la ventana...
En arpegios puros de cuerdas nutridas
de la voz perdida en la calma chicha que anuncia tormenta...
Soy un cantautor de una voz veleta
que aire melodía mueve la agonía soplando secreta...
Un trovador tímido que cuenta silencios
y canta a la luna con banda de estrellas para los conciertos...