El blog de Juancar

Al tropiezo inútil
de lo insatisfecho
creer que el derecho
da derecho a creer...

La laca de pelo
de plumón la falda
y en la rica espalda
de un trozo de piel
del rizo cobrizo
tatuado en letra
del alma que empieza
en tinta y papel ...

El que mira el vacío para llenarse de momentos...

...y la vida que se encontró
y de la furia se volvió loco...

El lirismo delirante
como sopapo mental
en los dichos brillantes
del futuro esperanzante
de la risa del flipante
de la música de baile
de la voz que ha de esperar
la carcajada irónica
de lo absurdo y delirante
del amante de algo más...

En cada curva de cada espacio
en cada movimiento de desdén
en la rápida respuesta de la mirada
en la lógica de la ignorancia para medir la estupidez
el acto de la palabra que besa la mejilla de la conjetura
el acercamiento a la máquina desprendiéndose de la humanidad

Del rico versar que ha de enamorar contando sus ochos...

Nudo de la piel que ahogando un sentido
da dolor nutrido de forma sutil.
Pellizco de la uña de un pezón de cuero
del cocido llano que es sudar de cerdo
o el nudo que un cuerdo hace para atar...

Seis versos dulces o dulciversos
de palabras dejadas suficiente al resto.
Colonia dormida suspira cerrada
se traga el efluvio del grito profundo
de un corazón que va a la garganta
y un jaque de alma de una pieza par...

El aula quebrada de polvo de tiza
de un alma que grita pegada al atril
y un recuerdo hermoso es crecer de viento
del rico alimento de una mente a mil.
En el aula rota encerado de pizarra
de la dulce garra del desinterés …
Dos por dos son cuatro gatos maullando en abril...

Se que la ilusión se marchó primero
luego la salud que perdió el dinero
y ahora sucio y tonto no tengo agujero
y veo hundirse el mundo en un cieno oscuro de un rojo de infierno
y no quiero mi parte ni estar suplicando
creo algún derecho de estar satisfecho y seguir luchando
un Quijote urbano con Sancho de perro
en la calle oscura de cartón figura en un escenario quieto...

El desembarco de la desvergüenza.
I
Asilo de sombra , cobijo de duelos
solos los ancianos se limpian las manos
y se mueren solos...
II
En la cofradía de las alimañas
las manos solteras envueltas en telas
rasgan la esperanza...
Y en algún rincón cuentan un millón
de entierros de ancianos...
III
En un cuarto vacío ,persianas cerradas,
las manos atadas a la dura cama
en que yace tendida.
En las sucias canas de vejez marchita
en la oscura herida de un arcén de lágrimas
en el canto ronco de una melodía
rezándole al cielo que abandone el miedo
de seguir con vida...
Prisionera y sola , sola y encerrada
ve pasar la vida en visitas baratas.
Y un niño pregunta; ¿Dónde está la abuela?
le mira a los ojos y con recuerdos sordos
dice : ya está muerta.

Debes madurar a alguna parte
no sabes si a quedar o que te marches...
Y vuelto a lo maduro y consumido
ni tuve tiempo al sol ni el sol al nido...

La intemperie quebrada tan iluminada
tan ilustrativa y tan ilustrada,
la contradereha y lo contra izquierdo
dentro yo me pierdo soy un eje afín
y al ir hacia el centro y está oxidado
yo me quedo a un lado … rota , roto el suelo...

Morir en flor
con todo esplendor
de vivir en pena
casi cien años de condena
de la música que suena
al ritmo de tam tam tam...