El blog de lesmo

LUZ EN LA CATEDRAL

Las luces ascendieron nervaduras
hasta dar con la vieja piedra clave,
rojos, verdes, violetas por alturas
en un vuelo sutil como el del ave.
Fue la Casa del Padre mil colores
disputando dejarle resplandores.
Y cantaban los ángeles un salmo
con ardiente y lumínica cadencia,
y entonces adoraron Su presencia
en la paz que tenía el aire calmo.

A Paco y Mila. Marzo, 2.018.​

Camino de regreso a Castilla

Granada llorará, como es costumbre,
en cascadas, acequias y en la fuente,
mas no mires atrás que está la cumbre
vestida de blancura
y oculta cada lágrima y tristura.

Granada está pendiente
siguiéndote los pasos a occidente.

Granada irá camino de Castilla,
irá en tu corazón y entre tus manos,
abiertas de honradez. De tu semilla,
los surcos paralelos de los llanos,
que ya están a la espera,
harán una florida primavera.

Y cuando de mañana
regreses a la estepa castellana
no irás en soledad. Y aquel camino
harás con una escolta de trigales,
y en Dios que da los aires al molino,
y en Dios que saca pan de los canchales.

No existe luz más honda,
no existe más anchura a la redonda,
no existe mejor cielo y más altura,
no existe más cosecha y más llanura.

Solemne es la morada
que das al corazón de la granada.

Estas que fueron pompa y alegría
despertando al albor de la mañana,
a la tarde serán lástima vana
durmiendo en brazos de la noche fría.

Este matiz que al cielo desafía,
iris listado de oro, nieve y grana,
será escarmiento de la vida humana:
¡tanto se aprende en término de un día!

A florecer las rosas madrugaron
y para envejecerse florecieron:
cuna y sepulcro en un botón hallaron.

Tales los hombres sus fortunas vieron:
en un día nacieron y expiraron;
que pasados los siglos horas fueron.

Amor é um fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói, e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer.

É um não querer mais que bem querer;
É um andar solitário entre a gente;
É nunca contentar-se de contente;
É um cuidar que ganha em se perder;

É querer estar preso por vontade;
É servir a quem vence, o vencedor;
É ter com quem nos mata, lealdade.

Mas como causar pode seu favor
Nos corações humanos amizade,
Se tão contrário a si é o mesmo Amor?

Luis de Camões

SONETO DO AMOR TOTAL
Rio de Janeiro , 1951

Amo-te tanto, meu amor... não cante
O humano coração com mais verdade...
Amo-te como amigo e como amante
Numa sempre diversa realidade

Amo-te afim, de um calmo amor prestante,
E te amo além, presente na saudade.
Amo-te, enfim, com grande liberdade
Dentro da eternidade e a cada instante.

Amo-te como um bicho, simplesmente,
De um amor sem mistério e sem virtude
Com um desejo maciço e permanente.

E de te amar assim muito e amiúde,
É que um dia em teu corpo de repente
Hei de morrer de amar mais do que pude.

Vinicius de Moraes

¡Retrásate un instante, primavera!
Apacigua el anhelo impaciente de tus rosas.
Entretén con tu tibio y dulce engaño
la flor del alhelí.
¡Todavía este año,
primavera, es temprano para ti!
Todavía es temprano.
Todavía la tierra tiene un sollozo humano
junto al cual el arpegio
de tu soplo florido será vana armonía.
Los hombres todavía
tomarán, primavera, a sacrilegio
la desnuda y alegre pagana
de tus campos en flor.
Y todavía aquel abuelo
que ha perdido el amor
de su clavel florido, sentirá con rencor,
como una burla de su duelo,
tu paso indiferente de cisne sin dolor.
No vengas todavía.
Ven cuando vuelvan los enamorados:
cuando se llene, cual de sol, el día
de un asombro de gozos recobrados.
Cuando se canten cosas
que llenen de alborozo todo el aire español.
Ven cuando se sonrían las esposas
y cuando las muchachas, coronadas de rosas
salgan a los caminos floridos de alto sol.
Ven cuando aquella dulce madre vieja
alce sus ojos claros y deje de llorar:
y el padre de familia mande matar la oveja
y echar el mejor tronco de pino en el hogar.
Entonces: cuando todo florezca de alegría,
cuando enmudezca el aire, cuando se aclare el día,
cuando se llene, alegre, la blanca carretera
de mujeres, y niños, y soldados detrás...
¡Entonces, tú, adelante, primavera,
con la espiga, la rosa, el laurel... y la paz!

¿Qué nuevo nombre a ti, creadora de poetas,
esencia de la juventud,
si todas las magníficas y todas las discretas
cosas que se han dicho y hecho en su virtud?
¿Qué madrigal a ti, compendio de hermosuras,
luz de la vida, si
mis pequeños poemas y mis grandes locuras,
han sido siempre para ti?
En la hora exaltada
de estos nuevos loores,
toda la gaya gesta de tu poeta es
tirar de la lazada
que ata el ramo de flores
y que las flores caigan a tus pies.

En el XXX aniversario
de nuestro matrimonio,
a Marga, mi esposa.​

Aquel día de julio no sabía
que la hoja de blancura nacarada
tendría la más bella poesía
escrita con mi alma enamorada.

Y a pesar de los años todavía
queda tinta en mi pluma ilusionada
para el verso que haga día a día
a tu lado de forma esperanzada.

Todavía tenemos por llegar
y también llegará de nuestra mano
y será como siempre, tras soñar;

y si nada este tiempo fuera en vano,
mucho queda de amor por conjugar,
bien lo sabes, que aún es muy temprano.​

José María Pemán (1897-1981) escribió este poema a la Virgen del Carmen de Cádiz, que en 1940 volvió a salir en procesión después del periodo en el que el culto cristiano público en España había estado prohibido.

¡Cargadores de la Isla,
mecedla con suavidad,
que lleváis sobre los hombros
a la Reina de la Mar!

Cargadores de la Isla:
esa que vais a sacar
es la Virgen marinera,
que huele a marisco y sal;

la que llamaban Señora
y Capitana, al rezar,
los abuelos que tenían
claras almas de cristal
bajo la recia envoltura
de sus capotes de mar;

la que apacienta las olas
los días de tempestad;
la que esta tarde de julio
el crepúsculo honrará
colgando nubes de grana
por los balcones del mar.

Yo la vi que estaba triste
la Señora en el altar.
Su rostro llenaba el lirio
de una palidez mortal.

–¿Qué te pasa, mi Señora,
Capitana de la mar,
que más que Virgen del Carmen,
pareces de la Piedad?

–Tres años hace, tres años,
que me estoy sin ver la mar,
sin oler las algas verdes
y sin ver la claridad.
¡Mis hijos, los de la Isla,
ya no me quieren sacar!

–No lloréis, Señora mía,
que dice un viejo refrán,
que la fortuna y el sol
igual vuelven que se van.

¡Cargadores de la Isla,
marineros de la mar!:
La Señora estaba triste:
si la queréis consolar,
cuando la saquéis, mecedla
de esa manera especial,
hecha de tango y ternura
y de vaivenes de mar,
como se mecen los santos
desde los Puertos a acá,
¡como no saben mecerlos
en ninguna parte más!

Tú, cargador, que no sabes
rezar la Salve, quizás:
si cuando la saques, meces
el paso, con buen compás,
aunque no sepas la Salve,
Dios te lo perdonará...,
¡que mecer así a la Virgen,
ya es un modo de rezar!

En la celebración de la La Virgen de Carmen​

Tengo una Madre en el Cielo
y otra tengo en la Tierra,
a la del Cielo de rezo
por la otra que me queda.
Si alguna vez las contemplo
parece se parecieran
por eso a las dos las quiero
con locura verdadera.
Cuando en algún día siento
un atisbo de tristeza,
a la una me encomiendo
y la otra me consuela.
A veces ni yo me entiendo
y es que me olvido de ellas,
pero no dura un momento
porque de alguna manera
se me despierta el recuerdo
con solo ver las estrella,
será de que en ellas veo
su luminosa diadema;
y a la vez cuando yo siento
a lo lejos las mareas
me acuerdo de que yo tengo
dos madres que son Carmelas.
Cielo y tierra, mar y cielo,
¡ay mis madres marineras,
llevadme la mar adentro
el día que yo me muera!

I
A Galo que nos ha dejado

La chispa de tu mirada
se te apagó compañero,
ni siquiera ya jugabas
entre el verdor de los henos;
y en una buena mañana
te marchaste sin saberlo
y nos dejaste en el alma
la blancura de tu hueco.
Ahora si me acordara
de tus dos ojos atentos
de cuando yo te llamaba
tendré que mirarme dentro.

II
A Galo, siempre atento a mi gesto

Dónde fuiste con hora tan temprana
apenas caminando de dolores,
sin quejido, tal vez los estertores
de acabar de una vez con la desgana.

Escuchar el silencio es cosa vana
pues no dejas siquiera los rumores
y entre el vago recuerdo de las flores
el tuyo emergerá por la mañana.

Fiel eras, compañero, no importuno,
cada larga jornada solitaria
pendiente de mi gesto entristecido.

Le has devuelto el suspiro, solo y uno,
el divino suspiro, y sin contraria
como siempre obediente te me has ido.

​

A Galo, mi perro, siempre pendiente de mis tristezas.

Me pides que yo te escriba
algo hermoso esta mañana
para que alegre tu vida:
te lo escribiré sin falta.

Lo hermoso está en tu sonrisa
que es como nieve blanca
y también está si miras
con esos ojos de hada.

Lo bonito que me inspira
lo llevas siempre en la cara
y lo posees si caminas
con derroches de elegancia.

En tus manos que acarician
al aire mientras me hablas,
a la hermosura recitan
todas tus dulces palabras.

Lo más hermoso es tu vida
y aquella que vino a darla
y en la ternura y la tibia
leche que te amamantaba.

Más que hermosa es ya divina
tu tierra que fue a pisarla
por mayo en Cova de Iría
Nuestra Señora de Fátima.

Me pides que yo te escriba
algo hermoso esta mañana:
¡Mira en tu alma y la mía
donde te llevo guardada!

Un pequeño ejercicio a propósito de un soneto de Fernando Pessoa

He querido hacer una pequeña práctica para comprender mejor las dificultades y algún entresijo de lo que supone el esfuerzo de la traducción. Así mismo, como el idioma con el que estoy más familiarizado es el portugués, ¿quién mejor que Fernando Pessoa para ayudarme a llevar a cabo este experimento? Pues bien, sobre un soneto de Pessoa que era, en principio, comprensible para mi nivel de conocimiento, he intentado una traducción primero y después una transformación como sugería, en algún apartado, el artículo que sobre traducción poética he leído.


De Fernando Pessoa

A criança que fui chora na estrada

A criança que fui chora na estrada.
Deixei-a ali quando vim ser quem sou;
mas hoje, vendo que o que sou é nada,
quero ir buscar quem fui onde ficou.

Ah, como hei-de encontrá-lo? Quem errou
a vinda tem a regressão errada.
Já não sei de onde vim nem onde estou.
De o não saber, minha alma está parada.

Se ao menos atingir neste lugar
um alto monte, de onde possa enfim
o que esqueci, olhando-o, relembrar,

na ausência, ao menos, saberei de mim,
e, ao ver-me tal qual fui ao longe, achar
um pouco em mim de quando era assim.


Traducción literal

El niño que fui llora en la carretera.
Lo dejé allí cuando vine a ser quien soy.
Pero hoy, viendo que lo que soy es nada,
quiero ir a buscar a quien fui donde quedó.

¿Ah, cómo he de encontrarlo? Quien erró
en la venida tiene el regreso errado.
Ya no sé de donde vine ni donde estoy.
De no saber mi alma está parada.


Si al menos alcanzase en este lugar
un monte alto desde donde pueda al fin
viendo lo que olvidé volver a recordar,

en la ausencia, al menos, sabría de mí,
y al verme a lo lejos igual que fui, encontrar
un poco en mí de cuando yo era así.


Traducción adaptada

El niño aquel que fui llora en camino
porque lo abandoné al querer ser yo,
y ahora al ver mi nada repentino
quisiera hallarlo allí donde quedó.

¿Lo reconoceré? El desatino
está en volver cuando al partir se erró.
Al no saber llegar de donde vino
mi alma en la ignorancia se estancó.

Si al menos alcanzase en el lugar
una montaña, tal vez desde allí
al ver cuanto olvidé y al recordar,

aun ausente, sabría algo de mí
y al verme igual, de lejos, encontrar
en mí quizás aquello que perdí.

La Caridad, la Caridad, la Caridad...
Tus llagas otra vez, Señor, al mundo muestra,
y tu corona de espinas, y tu diestra
horadada por el clavo de la impiedad.

Dinos de nuevo aquella palabra que nos hace
llorar... y nos derrite la maldad en el pecho,
y nos da paz, amor y olvido. Y satisface
como el correr seguro del río por su lecho.

Y que un paisaje matinal y que una buena
esperanza nos den la alegría piadosa,
y que sea el amor de Dios nuestra verdad.

Que seamos buenos para librarnos de la pena.
Y que nunca olvidemos esta única cosa:
¡La Caridad, la Caridad, la Caridad!...

Miraba muy temprano en la ventana
al jardín de la casa iluminado
cubierto del rocío aún helado,
regalo de la noche a la mañana.

La vista de repente sin desgana,
absorta en un rincón fresco y callado,
volaba hasta el capullo que cerrado
era solo un presagio color grana.

Pensé en la madrugada generosa
que deja algunas veces una rosa,
sorprendente matiz del nuevo día.

Y fuera que en la hondura de mi abismo
oí como un mensaje de Dios mismo
pues solo para mí la flor se abría.
​