Inventándome primaveras...

Resplandece la flor de la aurora
Observando tu carita melada
Sin saber que es el amanecer y la
Afanosa rosa ya está en su vergel.​

Capullito de gardenia
Aromas con tu bondad,
Ramilletico de blandura que
Mimas con generosidad, y
Entregas hasta tu alma; cual
Ninfa de la hermandad

Eres tan chiquita como
Linda flor silvestre, y
El respeto todo mereces
Nodriza por voluntad,
Amor tengas y jubilosa paz.​

Cantico de agua dulce
Hospedaje de avecillas
Así es tu voz tu sonrisa
Bonita fémina tú eres,
Estrellita en las praderas
Luminiscente entre todas
Acaso luz de luna llena!​

​

Mujer amable y gentil
Inspirada poetisa,
Relumbrante tu sonrisa
En primaveral abril.
Yemas de rosas te envío,
Abrirán un beso mío.

Sol naciente, amanecida
Presagiando un día ameno.
Ruiseñor canta sin freno
Invisible en su escondida.
Naturaleza esplendente
Graba ilusión en la gente.​

¡Gracias Maestro!​

Ernesto Roque Sabato (1911-2011)
Fue un escritor y ensayista argentino, también se destacó como físico y pintor. Su obra literaria estuvo enmarcada en temas sobre el ser humano y su existencia. Sabato figura entre los más destacados autores del Boom de la literatura hispanoamericana de los años 60. Su afán renovador se manifestó en las técnicas narrativas, mientras que en lo temático se orientó hacia una indagación de signo existencialista sobre los abismos de la naturaleza humana y la pervivencia de la barbarie en la civilización humana.

Cuando se escribe en serio
Que no sea capaz, como me decís, de escribir sobre “cualquier tema” es un buen inicio, no un motivo de desaliento. No creas en los que escriben sobre cualquier cosa. Las obsesiones tienen sus raíces muy profundas, y cuando más profundas menos numerosas son. Y la más profunda de todas es quizá la más oscura pero también la única y todopoderosa raíz de las demás, la que reaparece a lo largo de todas las obras de un creador verdadero: porque no te estoy hablando de fabricantes de historias, de los “fecundos” fabricantes de teleteatros o best-sellers a medida, esas prostitutas del arte. Ellos sí pueden elegir el tema. Cuando se escribe en serio, es al revés: es el tema que lo elige a uno. Y no debes escribir una sola línea que no sea sobre obsesión que te acosa, que te persigue desde las más oscuras regiones, a veces durante años. Resistí, esperá, poné a prueba esa tentación; no vaya a ser una tentación de facilidad, la más peligrosa de todas las que deberás rechazar. Un pintor tiene lo que se llama “facilidad” para pintar, como un escritor para escribir lo mismo”, quiero decir volvé a indagar, por otro camino, con recursos más poderosos, con mayor experiencia y desesperación en lo mismo de siempre. Porque, como decía Proust, la obra de arte es un amor desdichado que fatalmente presagia otros. Los fantasmas que suben desde nuestros antros subterráneos, tarde o temprano se presentarán de nuevo, y no es difícil que consigan un trabajo más adecuado para sus condiciones. Y los planes abandonados, los bocetos abortados, volverán para encarnarse menos defectuosamente.

Quiero aprender de memoria

Quiero aprender de memoria
con mi boca tu cuerpo
muchacha de abril
y recorrer tus entrañas
en busca del hijo
que no ha de venir
Quiero partir con mi canto
tu cuerpo de niña
y hundirme a vivir
nada me importa la gente
que opina y se mete
no me han de entender
Como explicar que te quiero
que me sonrío y muero
al verte pasar
como explicar que te amo
si no fuiste mía ni lo serás jamás
como explicar que me duele
hasta el aire que juega
en tu pelo y tu andar
piba, si escuchas mi canto
sabrás que es el llanto
que lloro por vos
poco me importa la gente
que opina y se mete
no comprenderán
Ay, si pudiera en tu pecho
tener el sosiego
y encontrara paz
y acariciando tu pelo
encontrar el sueño
que no puedo hallar
Ay, si tu boca me diera
callada, la forma del amor, de amar
encontraría un motivo
de seguir viviendo
de poder luchar
Quiero aprender de memoria
con mi boca tu cuerpo
muchacha de abril
y recorrer tus entrañas
en busca del hijo
que no ha de venir.

​

​

Abril

Levanta más de un palmo la hierba de la nostalgia
noches de luna nueva, de libertades varias
de coronaciones al amanecer
de alguna vergüenza que ya superé
y tantas versiones de un mar
Te cuento que es extraño, qué difícil lo que siento
que aunque tu vida es otra y la mía va a destiempo
suenan las sirenas una y otra vez
cómo puedo verte dentro de otra piel
capricho de viento
Ay, mi amor, he dejado tantas pistas en tu puerta
qué locura sentirla entreabierta
y que nunca me atreva a llamar
Ay, mi amor, nos está prohibido volver a equivocarnos
y es en este miedo donde se consumen años
y de nuevo es abril
y de nuevo es abril
y de nuevo
sin ti
Me alimentaba en balde haciendo nido en la locura
la vida, a veces, duele estando más viva que nunca
suenan las sirenas
una y otra vez
cómo puedo verte dentro de otra piel
capricho de luna
Ay, mi amor, he dejado tantas pistas en tu puerta
qué locura sentirla entreabierta
y que nunca me atreva a pasar
Ay, mi amor, nos está prohibido volver a equivocarnos
y es en este miedo donde se consumen años
y de nuevo es abril
y de nuevo es abril
y de nuevo
Ay, de nuevo es abril
y de nuevo es abril
y de nuevo
Ay, mi amor, he dejado tantas pistas en tu puerta
qué locura sentirla entreabierta
y que nunca me atreva a pasar
Ay, mi amor, nos está prohibido volver a equivocarnos
y es en este miedo donde se consumen años
y de nuevo es abril
y de nuevo es abril
y de nuevo
sin ti​

Como esperando abril

Mucho más
allá de mi ventana
las nubes de la mañana
son una flor
que le ha nacido a un tren
un reloj se transforma en cangrejo
y la capa de un viejo da
con una tempestad de comején
Mucho más
allá de mi ventana
algodones jugaban
a ser un jardín
en espera de abril
Luego entro los ojos
chorreando esa luz de infinito
y es cuando necesito
un perro, un bastón, una mano, una fe
y tú pasas tocando
el frío con suave silencio
Y, ciego, te sentencio
a que nombres todo lo que ahora no sé
Mucho más
allá de mi ventana
mi esperanza jugaba
a una flor
a un jardín
como esperando abril.
​

​

Jalil Gibrán​

Nació en 1883 en la aldea libanesa de Bisharri, en el seno de una humilde familia maronita. Fue un poeta, novelista, ensayista, filósofo y pintor nacido el 6 de enero de 1883 en Bisharri (Líbano). Gibran compaginó la pintura con la escritura y publicó algunos de sus textos en revistas y en libros como "El loco" o "El precursor", entre otros.
Curiosidades:
- Desde su infancia Gibran Khalil Gibran destacaba por su sensibilidad y gusto por el arte, en concreto por la pintura y la literatura.
- Este autor tenía un nombre premonitorio, pues Gibran significa "consolador de almas" y Khalil "el escogido, el amigo amado".
- La publicación de "Las Ninfas de los Valles" le otorgó fama de escritor revolucionario entre los árabes, ya que arremetía contra las instituciones eclesiásticas del momento. En la obra de Khalil Gibran se adivinaba una profunda espiritualidad, aunque este autor siempre fue muy crítico con la iglesia.

Del matrimonio

Nuevamente Altamira tomó la palabra y dijo:
¡Qué piensas del matrimonio, maestro?
Y él contestó:
Juntos habéis nacido y seguiréis así para siempre.
Aun cuando las blancas alas de la muerte disipen vuestros días.
Y juntos, también, en la memoria de Dios.
Más permitid que existan espacios en vuestra unión.
Y dejad que los vientos de los cielos dancen entre vosotros.
Amaos el uno al otro, más no hagáis del amor una prisión.
Es preferible que sea un inquieto mar entre las playas de vuestras almas.
Colmad mutuamente la copa, pero no bebáis solamente de una.
De vuestro pan convidaos, empero, no comáis de la misma hogaza.
Cantad y danzad juntos, y regocijaos. Pero que cada cual esté a veces solo.
Como lo están las cuerdas del laúd, a pesar de estremecerse con la misma música.
Ofreceos el corazón, pero que cada cual sea su fiel guardián.
Porque únicamente la mano de la vida puede contener vuestros corazones.
Y manteneros unidos, más no demasiados próximos.
Las columnas del templo se plantan firmes y separadas.
Y el encino y el ciprés no crecen uno a la sombra del otro.

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Julio Flórez Roa es uno de los artistas más reconocidos de la historia en Colombia. Este poeta, oriundo de Chiquinquirá (Boyacá), nació el 22 de mayo de 1867 y creció con las lecturas del poeta francés Víctor Hugo.

Reto

Si porque a tus plantas ruedo
como un ilota rendido,
y una mirada te pido
con temor, casi con miedo;
si porque ante ti me quedo
extático de emoción,
piensas que mi corazón
se va en mi pecho a romper
y que por siempre he de ser
esclavo de mi pasión;
¡te equivocas, te equivocas!,
fresco y fragante capullo,
yo quebrantaré tu orgullo
como el minero las rocas.
Si a la lucha me provocas,
dispuesto estoy a luchar;
tú eres espuma, yo mar
que en sus cóleras confía;
me haces llorar; pero un día
yo también te haré llorar.
Y entonces, cuando rendida
ofrezcas toda tu vida
perdón pidiendo a mis pies,
como mi cólera es
infinita en sus excesos,
¿sabes tú lo que haré en esos
momentos de indignación?
¡Arrancarte el corazón
para comérmelo a besos!
​

​

(Gustavo Adolfo Domínguez Bastida; Sevilla, 1836 - Madrid, 1870) Poeta español. Junto con Rosalía de Castro, es el máximo representante de la poesía posromántica, tendencia que tuvo como rasgos distintivos la temática intimista y una aparente sencillez expresiva, alejada de la retórica vehemencia del romanticismo.

Volverán las oscuras golondrinas

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

·Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!

·Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.

·Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!

·Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño

tal vez despertará.

·Pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate,
nadie así te amará.

​

En esos tus ojos grandes​

que me miran desde lejos
es donde yo me refugio
al apagar mis luceros
en esas noches sin brillo
cuando creo que muero y
la luz de sus aureolas
llega mallando ilusiones
resucitándome adentro,
entonces nace el rosario
de tus alegres lagrimas
deseo besar tu rostro
con mis manos en tus sienes,
aunque trémula es tu voz
me quedo arrullada en ella
como himno del corazón
allende cimas y mares
durmiéndome en los confines
del amor enternecido.

​

Como golpea el agua de la mar instintiva
entibiando la playa mientras el sol sosiega
cuando muerde el crepúsculo ¡Reza que reza!,
y el viento empuja a caminos absortos

así te pienso yo, eterna,
siempre eterna

como sin identidad, al ser alma y solo alma
te envuelvo en delgadas caricias
cuando en silente platica impávidos los ojos
se hacen ensueño amado, angélico, usual,

así te pienso yo, eterna,
siempre eterna

como levitados lotos siendo sutiles manos
en un palco del santuario de las aves
cuando el cáliz del amor su vino ofrece
y su licor embriaga en luz agasajadora

así te pienso yo, eterna,
siempre eterna

como místico polvo de estrellas
entre flores esparcido y tímido
cuando el rocío yacente de la madrugada
es esencial aroma de nuestro roce

así te pienso yo, eterna,
siempre eterna

como en el azul intenso, y cirios diría yo
del universo las memorias de amor ¡La vida!,
es cuando te pienso yo, eterna, siempre eterna
un esqueleto blando de magnolia y poesía.

Tu caudal de poeta al amor gemela,
he contemplado un bardo, degustado ese sorbo de luna
en noche de tibieza y alma de verso errante;
luna de agonía sin esplendor, ni suficiente fulgor
en las manos destilando estrellas
mas con el deleite del delirio suspirando sus estrofas.
Tímido cántico en anochecidos labios
que feneciendo murmuran cuánto amor extinguen.
Se me descose la tentación usurpando tu sueño y
mis yemas levitan al unísono de tu concierto,
canto afable; vestigio lunar que resucita y
agonizando aun, melodioso deja su estela.

No sé si son pájaros de la noche
o mariposas primaverales trasnochadas
las luces que florecen ante mí
solo sé que se ven lindas sus alitas blancas
en el cielo nocturno
a ratos confundidas en la llovizna de luceros
que con tanto brillo caen al suelo donde voy pisando
y su escarcha unta mis sandalias
de suspiros
de amor
¡o de pena!
Avanza la noche que me invento
para disipar la oscuridad del día que me acecha
sí, me invento una noche para atestarla de colores rutilantes
porque no sé si pronto será navidad
y los abrazos me queden impares
embriagando mi congoja en el inescrupuloso licor de la ausencia
tampoco sé si seguirán sonando los villancicos instrumentales
esos que ambientan las trascendentales ceremonias del alma
como la de hoy
los escucho e insto la escritura apaciguando agobios,
siento que en mi casa esta entrando la navidad jorobada
tendré que enderezarla con la esperanza
¡Por supuesto!
¡La esperanza!