El blog de Víctor Mileo

Los mordiscos que la somnolencia
tatúa en las ojeras del ayer,
dan la noche por abierta en terrazas
cardíacas.
Donde singular nos convertimos
en plurales destinos del azar.
Con el azote del riesgo acerando comuniones del sueño, que salga el sol por donde salga, no se romperá.
Tan sólo turbios hilos de resaca
manipularán la delgadez de la esperanza tantas veces en equilibrio
que se disiparan en un único punto.
Dibujando el inicio del trazo de la sonrisa
lunar.


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Imágenes que adulteran
la conciencia, en simple regreso
de la cocción del tiempo
en prematura desalineada presencia
inane.
Voladura del mentidero con vitolas
como etiquetas premium, donde cada foto revela una metáfora visual,
que no siempre es verdad, pero sí habita real, la manejada brisa que desnuda su integridad y ego. Cómplice del eterno retorno al
mundo visto por una lente, contando
retratos de la vida sin suerte.
Buscador del turbio remolino o corriente que el vaivén adormece en
la claridad de neuronas, antes de entrar en el teatro unilateral
del disparo de la mundial escena
sin vida, un proscenio lleno de una
gran bóveda azul infancia como niebla trasmitida en la divergencia dispersa sobre el tamiz del juego.





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Perlas de un ocaso hablando
de la horizontal respuesta,
los senderos abiertos como ostras
meciendo sus frutos en un sueño
candente, decide la vigilia como
cierto desvelo funámbulo cuando
atraviesa las azoteas del futuro
un gen dormido pero despierto,
que digiere el coma en abrigos
de realidad helando como mora
la suerte en la radical presencia
del miedo.




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La gota de rocío que alivia el día
pendiente de un hilo balanceado
en el desaliento del placer. Deja transiciones del mito en muros
picoteados por gaviotas llegando a tierra, el bamboleo del suelo firme
desplaza el ánimo, hacia la constante
flama del horizonte que aun siendo
colectiva, parece siempre una meta
individual, que marca la ley de la naturaleza aplicada al amor,
motor de todo movimiento humano.




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La miel del atardecer, se resbala por los muslos bronceados del arrebol
La negación se mete circular por
el otoño del poeta,
lo envejece en la dimensión del cuerpo enfocado por primeros planos.
Ramifica la peyorativa incredulidad
del tiempo graduando los focos del ambicioso, cuando los segundos nos traspasan como agujas teatrales
en la comedia psicótica de las interrogaciones que nos abrigan
desde siempre.
Y ahí se impregna de todo el curso
paternal del mundo moviendo el
estómago del universo.
Que digiere las incógnitas de la certeza, movidos como
títeres a temporales.



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El cuero del amanecer, se raja en hilos prematuros que estallan
desnudos una eclosión del sol
calentando murmullos en la primera
luz del púlpito donde la oratoria se desvanece como la noche cuando amanece el nuevo ciclo inmaculado, y empieza
a desgastarse,
el bronce del tránsito
se pega en todas partes rodando con las soledades de todo el día y llega a la
penumbra del descanso, en la que te abrigas en lo oscuro de todo el miedo.
A la única cosa de la que te puedes fiar, la sombra que acoge tu piel.





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Compramos disturbios en las
distancias analgésicas del reflejo
capturado de tu nombre.
Peleterías de susurros clandestinos
abrigan motores de costura, los trajes
de la negación, yacen dormidos soñando una respuesta, que deje de mentir en las líneas de flotación
de cada uno una confesa palabra que no
esclavice la conducta preñada
del dolor.




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La melena de plata dibujada en llagas
de rodaje. Donde
la mansión virtualidad de la máscara
deja miope todas las irascibles envidias disparadas a la diana de tu corazón,
que exprimido como una pasa devuelve la ingratitud a la doma
del tiempo concedido por el desgaste
de la ilusión.




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Traición en levaduras, fermentando
el tiempo que habitamos.
Un pastel adulterado con farsas
y tradiciones ovaladas en ingestas
de deseos consumidos.
Nadie capitula en la efervescencia
de los orgasmos, cuando explotan
en la densa cúpula las tormentas de celo, sobre el manso campo de la satisfacción.
Vomitorios de la llanura donde toda premura abandona al traidor, al correr juntos por cientos de metros
de maratón y en relevos.
El premio no carece de aclaración
al final te das cuenta de la trampa
y sacas la cuchara de todas las sopas,
frutos de gozo, removiendo papillas
en grata sorpresa.



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Llego desde mi ausencia a enervar
los dígitos pelados, como gambas dedo, toda esa claridad en el turbio
destino del fracaso alimenta teatral
los silencios engullidos, por la planicie del fervor, digerido.
Después los juncos como fiebre saturada, de domingo rojizo son músculos que
al siguiente fin de semana mueren en el resurgir del orgasmo letal de la fama.
Donde no lluevan, problemas
resecos saturando el foro
cuando, rompiéndose los días como
fotogramas sueltos, caen en las terrazas nocturnas, en cada imagen
de un segmento de vida roto por la
llegada del vacío en el horizonte
que sangra indiferencia.





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Cilindros del miedo,
bombean la gasolina del mundo.
El gástrico deambular de las personas socorre el punto límite
palúdicos fervores del sangrado
cuando el convoy horada en la tierra
su dirección.
El túnel del simulacro rompe en aullidos los finos bigotes de la nutria urbana.
Creando un refugio bajo el asfalto
cicatrizado. Que ya campa melodioso
el arbitraje del delirio aumenta en
sucursales palideciendo la ofensa
del deseo delator.




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Detenido ante el deshoje de las alas
del ángel distópico desplumado
con la práctica de demolición
infausto deudor proclama
desahucio en cama y sin colchón.
Los alambres iniciativa de un faquir
se clavan en la clandestinidad de la espalda un pergamino para el tatuaje
que la vida nos marca en su arrastre
por el fondo de un mar de hielo,
sin que ningún sentimiento genere una chispa en la horadada llaga
de los sentidos.
Húmedos tras el sigilo de la envidia.




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Tejer en la vida
un refugio lleno de indicios
palideciendo ante el riesgo
ante el deseo de dar altruista
las llaves de la cerradura,
antiguas proyecciones de la
nostalgia irritan de miedo
el momento de descansar
la mala sangre en lagunas mansas
como la pátina de un viejo espejo
donde el agua refleja el movimiento
del azar.





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El rumbo del miedo, vuelve como
una reacción a un ataque.
Sobre laderas nevadas, el ente
convierte en llegada el maltrato.
La piel del ocaso se eriza con fervor
y no consigue derretir el corazón
del silencio.
Los sabrosos besos se convierten
en llagas abiertas tentando
los misterios de la piedad
en los que el odio fermenta
teatral sus líquenes contaminados.
Las abejas polinizan sin saberlo
un polen dañino, el cual se cuece como huevos, en la superficie del
dolor, procreando una y otra vez
venganzas.





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Cosidos alambres de viento cristalino
florecen en el místico deambular
de los espíritus.
Ese nombre de jactancia no te pide
presentarlo, sin los tejidos del huraño comensal de memoria activándose
en los preliminares banquetes del sol y la hiel del mundo digerido por el hielo de la sin razón.




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