Tema: Tormenta...

Soy al que le gusta leer a los desde el principio para comprobar si ya venían muy bien enseñados o si han aprendido aquí. Y, ¡qué mejor que elegir un poema inscrito en el taller de crítica!. Éste es el primer gran poema elegido por fecha decreciente en comentarios que te he visto en MP. Ya he leído los más recientes y son muy, muy poderosos, brillantes. En este poema desarrollas el símbolo de las bocas y de la "casa vieja" de una manera genial sin "salirte de escala" -permíteme la metáfora musical-. Asimismo, has rodeado todos los símbolos con el suficiente misterio como para que el lector tenga que imaginar, tenga que trabajar. Ya aparecen aquí las hábiles imágenes que te definen hoy en día. El universo que has creado: aposento, paredes... es también encomiable haciendo que el lector pueda ubicarse en el cuerpo del poema. Es muy visual, muy descriptiva. Lo único que podrá pueda achacarle es el título, pero tú eres el autor y la elección es tuya. En el poema se habla mucho más de los símbolos de la "casa" y de las "bocas" que de la "Tormenta" que, aunque latente, aparece sólo al final de manera manifiesta. El que el título sea "la tormenta" despista al lector y puede que le impida recordar el poema, albergar su recuerdo. Pero tú eres el poeta, el creador, por tanto la elección es tuya. Siempre hay motivos personales y puede que yo entienda el poema de una manera diferente, pues yo lo hago desde fuera y tú desde dentro. Aparte de todo, le doy las estrellas que, extrañamente, nadie les ha otorgado aún para que iluminen la casa vieja y desafíen a la luz de la tormenta.

por Monje Mont

Prisionero de esta casa vieja,
laberinto de aposentos,
algunos clausurados
por paredes que no veo,
por peligros inminentes que sonríen...
Miro azules
y verdes por la ventana,
que se van vistiendo
de oscuros grises,
para emprender su eterna huída
y extraño
aquellos brillos y destellos
infinitos
que alguna vez,
renovaron la esperanza...

Alguien grita afuera.

Veo hoyos negros
que parecen desesperadas bocas,
como rogando al aire que les falta
como inventando manos y ambulancias.

Son bocas
como destinos que sofocan,
como madres que paren hacia adentro
dolores que carcomen sus entrañas,
como una muerte que asiste a la agonía,
para que se extienda su lágrima hasta el río.

Y aquí estoy,
estamos,
viendo de cerca,
tras la ventana,
esas bocas gritando hacia la puerta,
pero la tormenta apaga sus quejidos,
y nuestro miedo duplica el cerrojo de la entrada.

Me parece una alegoría de la vida. No se si me equivoque. Pero es un derroche de imágenes para describir lo que sentimos en esa casa vieja que es la vida. Un placer de lectura.