A pesar…

Inquietas las lágrimas del sueño
sobre mis mejillas se escurren
hasta cubrir de mustias dolencias
las amapolas, los jazmines de la gloria,
las postreras ilusiones de la aurora…

A pesar del marchito canto del albor
que no sabe cantar el son de las aves,
ni el cielo escultor de madrigales,
ni las afonías de los jardines florales
de las alas blancas de mi frenético ardor.

Lujuria es lo que siento,
una hoguera del rosal y su sudor de desvelo
que quema los oscuros pasajes
de la memoria de los huesos.

¡Ay! Niña predilecta del confín de mi silencio,
del sudario de mi alma
insomne por tu piel de pirita,
tus ojos ónices,
tus roces de ópalos de hielo y fuego.

¡Oh, Dios mío! A pesar de la tristeza
que no callen mis íntimos vates,
que toquen los violines
aunque sea sus menguadas melodías
de una última composición
de la ópera del corazón.

He visto a la garza de la noche
anidar en mi pecho
y respirar de la trágica elegía de la tórtola,
de los trinos funestos
y su réquiem de campanas
velando la razón.

¡Oh, Dios mío! A pesar de la tristeza
que me abruma por el seno de tu traición,
por ese horizonte de calcita y arena
que refleja tu antifaz de pálida indiferencia
hay una flor naciendo…
más allá de las ruinas, más allá de mi dolor.