/¿Cuál es el color de la ilusión?//

“Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra forma ni siquiera comiences.”
Charles Bukowski​

Vienes con el traje gastado de mañanas
a hablar con la nostalgia
ella necesita un amor que sepa susurrarle
que se moje bajo la lluvia rozando sus labios.

No siempre hay huellas bajo las pisadas,
también hay lágrimas, pensamientos ausentes
añorando la quietud de los ojos.

Mis letras se hacen ovillos en tus manos
no basta con la conjugación final
que le otorgas a mi verso.

Comenzamos pronto apenas una aurora,
allí tomé tu mano por primera vez
aún estaba tibia.

Fue otro tiempo el de los abrazos bajo la luna
con el ceño fruncido y la sonrisa en la espalda,
tiempo de dos.

Hubo mucho amor en las palabras
que aún no se decían,
no nos quedaba espacio para más caricias.

Luego el silencio.
No hubo más versos, ni intentos
no hubo latidos acompasados, ni jardines, ni besos,
solo una fiesta en la calle desnuda,
sin suspiros, sin susurros,
todo convergió hacia la noche
sólo eso.

Ana Mercedes Villalobos

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