Cuando no se sacan las manos

El berenjenal de los bulos e injurias
medra en los hogares que comen miedo.
La suspensiva pregunta se esparce
por la hoja, como si fueran ramificaciones de un tumor, hiriendo
la vida, absorbiendo su esencia y manipulándola en un enjuto dominio del rencor.
Sólo la superficialidad, conmueve, el
pastoreo del borreguismo atroz,
nadie mira más adentro, la verdadera belleza del escrito y quién lo escribe.
Lo superfluo domina el juego,
y gana temporalmente.
Pero en la distancia la fealdad se esconde entre versos, y poética
que se enreda con los hilos
del escaparate, fácil de etiquetar.
Entre fachadas todos los pétalos
caen sumergidos en el afrodisíaco del yo,
la absenta.
El mirlo blanco transige duramente
todos quieren ensuciarlo,
los rumores arrancan sus plumas
en una teatralidad bélica,
Cada instante en el que no te defiendes, es un mensaje codificado
a la pelota de mierda que se ha formado, llena de toda la malicia,
imposible de parar.
Y esto sucede cuando no se sacan
las manos.




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