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El viejo Sigmund

Publicado por LIBRA8 en el blog El blog de LIBRA8. Vistas: 75

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Y media vida preguntándote
un sentido, qué ecuación,
qué algoritmo te salvará
de la debacle, del oscuro vacío,
de esa indeterminada noche que acecha.

Media vida removiendo el puzzle
latente, travieso de la existencia.
¿Dónde la certeza, la felicidad?
¿Quizás entre muelles de prozac, o en barras
de bar como playas salvajes, eternamente vírgenes
y esclarecedoras, de la sabiduría?. ¿Acaso
butrones contra las blindadas cerraduras
del alma, citas trending topic
sobre una pantalla, banderas por vena,
consejos paternales entre naftalina...?

¿O, simplemente, lecturas en infusión
acerca de desiertos urbanos adictos al escalofrío?,
¿sprays anti-sueños?, ¿mansedumbres
a media jornada?, ¿amaneceres místicos
en la falda del Everest u ocasos+chill out
&MDA en el Café del Mar de Ibiza...?
(¿Quizás, las infalibles velas de la abuelita al Santo?)

¿Puede que tu primer bien inmueble
(o tu último verso)?
¿Puede que ese bebé,
apretando mágicamente con su blanda manita
tu dedo índice?
¿Será el señor de barbas blancas
la luz cegadora/reveladora
y el "Blowing in the Wind" o el silencio el PIN?
¿Tal vez tus 5 euros mensuales contra la nada
que engorda antiestéticamente las barriguitas
a granel del tercer mundo?
¿o en su defecto, el lamido de un cachorro
en tu cara? ... incluso el trueno nocturno
que te devuelve la respiración
ante la campeona mundial de las pesadillas.

¿O a lo mejor, a lo mejor será su aliento,
su hambrienta lengua, llamando
distraidamente
a los arcenes de tu braguita?;
¿... o su culo, joven y duro,
frotando a traición, con suave ritmo arácnido,
tu sorprendido y colgante alien radioactivo
(esto último, a ser posible, disfrazado de amor
biplaza, al galope de corceles blancos

y envuelto en aroma a pino y mousse de sirena
con perdices "made in el país de las Hadas"
o en la fría, bucólica (y remasterizada)
estepa de, por ejemplo,"Doctor Zhivago"...)?

El atardecer se despide con una sinfonía
de brochazos, a modo de inconexas
respuestas, en cien tonos rojos.
... Mientras, el viejo Sigmund se parte de risa
tumbado sobre su ancho y mullido sillón
-entre nubes de nieve tropical-
desde su iridiscente buhardilla

en el más allá.

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