El vino

“Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia/​

Como si esta ya fuera ceniza en la memoria”​

(Jorge Luis Borges)

Elixir de abriles.​

Sangre vertida del cáliz del óleo santo.
Lágrimas dulces de un cielo de ángeles
o de las entrañas del hijo redentor
de todos nuestros viles pecados.​

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Ofrézcame su vino, compadre;
el río palpitante del mundo
que tiñe de púrpura las pálidas mejillas
y salpica con mareas juerguistas
los íntimos instintos.​

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Hoy quiero ser un soñador libertino
y embriagarme con las copas fértiles
que pervierten al santulón o al incauto.​

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Hoy quiero sentarme en la mesa
y beber hasta el hartazgo
mientras platicamos del desamor
y el quebranto.​

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Ofrézcame su vino, compadre;
y hablemos también del compañerismo,
de esos que se la dan de amigos
y usan caretas para apuñalarnos
sin ninguna culpa ni espanto.​

​

Ofrézcame su vino, compadre;
y veamos emancipar la pena,
apreciemos las espinas, las espuelas,
las cicatrices de nuestros dolidos cantos.​

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Penetremos de una vez en la savia del delirio,
en los oscuros racimos de la vid y su utopía;
lleguemos hasta la guarida de Dionisio
para la danza frenética y desnuda
del cuerpo enervado y sus sudarios.​

​

Ofrézcame su vino, compadre;
y bebamos de nuestra inconsciencia
bajo el regazo de las afables prostitutas
mientras se cloroformizan los grises años.​

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