Elegía

ELEGÍA



He cogido en mi mano un puñado de cenizas,

aún tibias, recién muertas,

como tibio, recién muerto,

estaba el cuerpo del que provienen.



Se deslizan lentamente entre mis dedos,

como lentamente, entre los días,

se deslizó su vida hacia la nada.



Qué bien conocí a aquel ser

y cuánto amé con él la vida.



Aquí están sus huesos, sus cartílagos,

su sangre y sus latidos.

Aquí sus brillos, la suavidad de su piel,

sus risas y sus esperanzas.



Conocimos juntos la lluvia, los caminos.

Admiramos lo que hicimos admirable

-y era todo-

cuando creamos el mundo,

nuestro mundo.



Se fue a buscar más maravillas.

(No le bastaron el fulgor de las estrellas,

ni el relámpago, ni la mirada de un niño.

No. No le bastaron el sol y los atardeceres).



Abro mi mano y giro muy lentamente,

como a ella le gustaba poseer el horizonte.



¡Qué tibia, aún rescoldo, esta carne que no es!

¡Qué llamarada de vida respiran estas cenizas!