Germinación

Es mejor gastar los años
que almacenarlos hasta que se hinchen
por estar en remojo.​

Como una lagartija que sin hacer nada
se quema bajo la piel del intenso sol
y de la misma forma que un jilguero
que revienta su pecho por silbar
todo un concierto ante el hartazgo de las estrellas

inútil es mi sinsabor de la espera…

Llego a casa después de la jornada laboral.
Cierro las persianas
no vaya a querer filtrase la luz
o que alguno llegue a espiar las muecas de mi bochorno.

Enciendo un cigarrillo y me cruzo de brazos.

Entre insultos y maldiciones
miro el débil brote
que no se molesta en crecer un milímetro más
en la latita de arvejas
envuelto en el papel canson.

Lo miro por horas
hasta que la soledad me empieza a guiñar el ojo
desde un imaginario rincón.

Escarbo en la raíz del pasado, siempre un poco más hondo,
es cuestión/necesario que el fruto dulce/ amargo
madure como
las alas del dolor que vuelan sin prisa,
como una hoja seca cayendo
sin apuro en las garras del otoño.

De repente empiezo a recordar la plaza de mi niñez.

Siempre soleada, con agua y florida…
las mañanas claras, los niños jugando,
las viejas del barrio vendiendo rosas, pastelitos, globos de colores,
limonadas y sonrisas.

Me veo a mí
revolcándome junto a mi cachorro labrador, ese mismo
que encontré con mi padre dentro de una bolsa
en un contenedor de basura
en un crudo invierno.

Mido el presente de la soledad con sus crecidas uñas de años
y comparo los centímetros del sueño de ayer,
los calendarios con sus cuatro estaciones,
las horas de espera en los andenes
y hasta los recorridos y apuradas de los expresos
por no llegar a ningún sitio.

Me doy cuenta
que soy un poquito más pequeño que lo que era antes,

pero incluso soy más grande
que ese débil brote de la latita de arvejas…

que, a todo esto, ha crecido 5 centímetros.


danie, 2 de Marzo de 2018