Grietas íntimas

Grietas íntimas,
rendijas largas de lo interno del pecho
que se escurren como gotas de conciencia,
igual que destiladas dagas del recuerdo,
como un mar de memorias
que con presteza ofrece sus plegarias
a los santos pastoriles de los cielos,
pero entre las preces,
entre las palabras y sus rezos,
se oculta el disfraz del remordimiento,
dichosa penumbra penitente
de cadenas y rosas,
de ríos de sal y nubes de azúcar.

Es que una oración orada
no puede llegar a salvarte,
una simple oración o un rezo
no es un salvavidas para un ahogado,
no es el rescate de un náufrago,
no es la leche materna para un niño huérfano,
no ayuda a los ecologistas
y sus marchas con pancartas por el planeta,
es más, puede sepultarte aún más en la sombra de la soledad
si se caen las simientes
como desilusiones de un firmamento
y tu corazón palpita una respuesta nula
de un oasis en el desierto.

En su momento puedes ser un gran devoto,
un fiel creyente, pero luego te preguntarás
(ya que siempre está la duda navegando con agudeza):
¿fui creyente de quién o de qué?
¿creyente del amor, tal vez,
o del dolor de la cruz y su peso?
Esa cadena que acarreas con sudor y lágrimas,
ese rosario que hiere como un abrojo
y que se anida en tu mente,
es la pesada carga de la razón y su contrición,
de la historia golpeándote de frente.

Así marchan tus pasos entre lápidas rotas
intentando exhumar a los recuerdos,
y acá, es cuando, yo siempre me pregunto:
¿para qué desenterrar los pasados hechos?
Mejor dejarlos donde están,
sepultados en el tiempo,
mejor dejar esos rezos y plegarias
guardadas en el templo,
mejor no joder más a Dios
con nuestros caprichos de existencia,
si aún no nos lavamos bien
la conciencia.