La aventura de vivir

Salvas en honor a un soldado
casquillos de bala cayendo a un charco de lágrimas.
El rodar de la catástrofe, se adhiere
como espagueti demasiado cocido
a una pared, que transita por un camino olvidado, hasta encontrar
en ella un mensaje en forma de nombre completo,
Memoria a todos los caídos. Y después el nombre....
La guerra no la gana nadie
infringen el dolor suficiente, para no
apoyar el belicismo, nunca más.
Ese detritus del ser humano, que hace de salvavidas ,y común a la guerra dueña de la sobremesa, convirtiéndola en la normalidad del hombre cuando la utiliza como manera de expresión artística, y da como útiles las muertes de personas.
Individualmente soñadoras, con deseos, de medrar en la vida, e ir superando, sus etapas.
Matar no es un arte, aunque los toreros consideren la tauromaquia
un medio por el que darse medallitas vinculadas al arte, o a, quién entra a matar mejor.
Ni en la de selección de las fases
en la escala de la sociedad, que como anillos giran en espiral hacia arriba y hacia abajo, y siempre,los que van a la guerra son de suburbios etiquetados como marginales. A otros marionetas que se han creído la propaganda, cuadriculados,
cuando la espiral de anillos, empieza a moverse, las esferas de la sociedad
seleccionan el residuo, la pérdida
de los etiquetados y los que se elevan
con los intereses del sistema.
Para unos la fiesta nacional
es matar.
Para otros es amar a cualquier precio
en la escalera se sube y se baja, gracias al aparato motriz, inercia.
Pero sólo los libros te enseñan el edificio lleno de caminos, de escaleras, de rumbos, te enseñan a pensar y seleccionar tú. A elegir, y seguir tu elección.
los libros son mapas que te guiarán siempre, en cualquier momento, te harán pata, para apoyar la edad, de la aventura de vivir.
Aunque sigamos viendo corridas de toros, y los soldados reciban sus salvas de honor y un hueco en el muro para siempre.



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