La mancha humana

Hay hormigas en mi cama,
buscando suerte en el blanco crudo
de la sábana,
mi boca tal vez el hormiguero, se sella capítulo de nadie,
usurpada quizás cadáver empieza,
la laguna a secar la orilla. Ellas buscan carnaza en el pueblo de mi almohada, casi el discípulo del destierro no ha manipulado la usura de la
lejanía, sólo desdeñó el sabor de migas de pan perseguidas por la liturgia
procesionaria de su disciplina que en la ciudad del estómago, pronuncian ecos en el metro de intestinos infectado de ellas.
Mi cuerpo empieza a claudicar a entregarse en su sueño casi paradero
de astucias y ejemplo.
Paladar de mirlos picoteando en las
fronteras un ángel distópico borrada la lealtad del pastor, hiere
la mancha humana su utopía.



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