La mística del dolor ajeno

Vi mustias sonrisas hibernando
en el hojaldre del tiempo.
Sus decapadas alturas, lloraban
entre pisos, la región de los nudos
donde habita la dulzura perdida.
En ese ojal de las chaquetas, se adornan con
sus flores hilvanadas en la diplomática velada, hastiada de sin sabores, procreando una proximidad
de llana locura vegetal, inflada por el
encuentro de los egos, boxeamos contra palabras irónicas,
golpes bajos a la línea de flotación
que sólo encuentran malicia y vergüenza.
Aunque el destino fabrique marionetas enredadas en sus hilos
nunca dejarán de volar raso los grajos dibujando cabriolas y mareas
en el cielo con olas que bautizadas
llegan a resolver la mística del dolor
ajeno.


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