La noche llega para hacerme presa…

La noche llega para hacerme presa
del hemiciclo de la multitud de astros,
de las carceleras musas
y sus calabozos de hojas de papel
en las que edifico
las catedrales de la vida y su humor sátiro,
de los versos en que amanecieron
los ayeres y sus fantasmas melodramáticos…

Así, como un ingenuo niño sin conciencia,
caigo entre sus bustos
que embelesan mis insomnios con su encanto,
cumplo mis fantasías al desnudar
todas las rosas y ágatas
del jardín del Parnaso
buscando a la más pura presencia,
la más perfecta moción seráfica.
Esculpo la incógnita: ¿ser o no ser… poeta?
Con mi calavera entre mis manos.
Hago de Hamlet flotando
en la soledad de los nenúfares
sin la gracia de Ofelia,
de Romeo probando la dulce cicuta
de los labios tersos de Julieta,
incluso personifico a Shakespeare
y su trágica estrella.
Recorro los pasillos de la historia
con mi única meta
de ser un pasaje más
que se pierde dentro del misterio del tiempo.
Busco la sangre de la inmolada mosqueta
para beber de su cáliz que perfuma el cielo.
Respiro el aire de los sueños
que se escapan de las tumbas abiertas
de todos mis muertos.
Narro la cronología de la luna
y su romance de torre de cristal,
la historia de las colinas
y sus antiguos abriles de fuego,
con cada ola que moja de espuma mis versos
escribo el diario íntimo del mar
que evoca a sus nereidas
en las cenizas de enero.

La noche llega para hacerme presa
de las fauces de las elegías y epopeyas
y yo ofrendo mi tinta que se filtra de mis venas
para caer en un desmayo eterno de plectro.

Pero hasta la eternidad es efímera,
y cuando el amanecer golpea mi puerta
mis hijos vividos
sólo sirven
para alimentar a los perros
o para colmar el bote de basura de algún editor
sin latidos ni sueños.