Las damas que velan mis muertes

Las damas que velan mis muertes se visten con túnicas negras y grises de luciérnagas de cenizas, de faros que alumbran con sus neblinas de oscuras luces, de lluvias empolvadas por el silencio…
Usando las máscaras de mi dolor lloran las mil noches sin lunas, los latidos abrazados a cada abrojo, a cada alfiler y aguja hincando en mi cuerpo por este conjuro vudú que fue librado al azar de mis estrellas. Lloran con todas sus fuerzas mi abstinencia, también la carencia, la hambruna del corazón y sus noches inmensas como desiertos para la sed de las octogenarias gargantas de mi voz.

Y yo acá sigo dialogando con mis difuntos, dialogando con las sombras de un concepto sin rostros, ni siquiera con muros, ni paisajes varados en el tiempo, encarcelado en la cúspide más alta de mi catedral sin credo.
Mientras más dialogo más me aferro a las mosquetas de helechos, al salitre de la arena de mis lagrimales de una laguna de penas.
Cada palabra de nuestras platicas evoca más y más a las fauces de una sarta de rosarios y cadenas que engullen todas las percepciones de mi origen y nacimiento, que me cubren con la mudez de los himnos de piedra para luego quedar solo ante el pálido espejo de las damas de la noche que velan mis muertes.

Dichosas damas que velan mi sangre seca de años, mis venas cortadas por los días y sus calendarios, mis huesos roídos por las ratas de mi mente…
Dichosas damas que me enseñaron a respirar dentro del hollín de una urna incinerada por los hipócritas efectos, que me alimentaron y acobijaron con el amparo de la noche y sus lápidas de lactancia.

Esas damas una vez me mataron, me dieron de beber su remedio envenenado que cura todas las dolencias de mis anales, y desde ese momento sólo saben velar a mis muertes.