Los sorbos del trono

Pronto llorarán las campanas
pálpitos negruzcos hiriendo
en el dorso del corazón, estrías
meciéndose en primaveras.
Los llovidos desenlaces del mediador
subyugan en espitas de coloquios clandestinos, anclando indigestas
decisiones por justas precocidades
sin límite.
Y también tatuado en evasivas
la sangre del mártir corrompiendo
los sorbos del trono.
Verán velocidades estrellarse
contra la ilusión del novicio,
antes preocupado de sus perturbaciones talegando contra
su espalda la flagelación del corredor.




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