Muerte

El aire de tu tubo de escape,
deja el surco de la huella infectada.
Que el progreso domaba en celdas de inflación,
ahora descontrolada mutila la respiración del planeta desnudo
de tanto rigor mortis abanicados con ese mismo humo, de tal gravedad que el enfisema será para muchos su segundo apellido. O quizás ninguno.
Con tu pala de ventilador, juega a vibrar el viento a cántico de luna que macera con el tiempo, las mareas de tu suerte. Ha todos nos han de matar.



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