Poema XCII: Requiescat inspiración

Lágrimas que se deslizan hasta la espina dorsal,
cayendo perezosamente al suelo,
caen como balas haciendo hoyos en la tierra;
¿acaso existe el consuelo?...
siendo una marioneta del pecado banal;
si tan solo mi lado soñoliento pudiera sacarlo fuera.

Ya no me queda inspiración,
mis lápices arcoíris no pintan,
las hojas se arrugan impidiéndome escribir;
no tiene sentido alumbrar las noches del “apagón”,
me volví ciego y algo mudo,
voy testando mi lado poético que he de morir
y el corazón herido “hecho nudo”.

Se muere el amor y la inspiración,
las tintas de sangre no coagulan,
y “echa de menos” poesías que cultivó;
donde crecían “poesías con raíces”;
¿acaso son solo cicatrices?
o ¿dolores furtivos?....
¿acaso hay un fruto de dulzura?,
si no hay musas, no hay inspiración;
yerto está mi sutil ego que a todo jura.
No soy poeta eximio; solo un bobalicón
Que a falta de amor, se le acaba la inspiración.