Sin remitente

Invierno del 2014
Noviembre 30





Hoy te escribo como tantas otras veces para contarte que en mi jardín están en flor las rosas y si vieras las otras plantas donde liban los gorriones y las mariposas. Pero no es este el principal motivo de mi carta. No señor, este es solo un pretexto para contarte que el crudo invierno no cesa y que se ha tatuado un trozo de nieve en mi alma. Que las golondrinas que solían anidar en mi pecho han buscado otro refugio y no las culpo; no, ellas solo buscaron salvaguardar sus nidos de las inclemencias, pues solían tener que rescatarlos cada noche mientras los llevaba, río abajo, la correntada.
Así las cosas, me disculpo porque no he podido visitarte ni escribir una nota para felicitarte en tu cumpleaños. Nada, nada surge, nada, nada unge mis abecedarios y la condenada pluma se ha secado y de tinta no le queda ni una gota y para colmo de males mi musa no viene ni por asomo.
Aunque, como otras tantas, no recibirás la misiva, pero igual la escribo para guardarla entre mis notas sin remitente.
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Tu amiga,



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