Soneto CXCIX - Bienquedismo

Una sábana blanca por encima
de un cadáver no tapa los olores,
tampoco hediondos ramos de mil flores
esconden las vergüenzas de la rima.

A torpes sin complejos, con la estima
por las nubes, jalean sus horrores
bienquedas que jabonan por honores
a su propia y podrida pantomima.

Quien aplaude al obtuso se retrata
hipócrita si sabe, si no sabe
por lo menos alguna excusa cabe.

Cuando la adulación es más barata
que la verdad, tenemos un problema:
encontrar en el fango un buen poema.​