Soneto CXXVII - Trece de la buena suerte

Vuelve el mundo a rozar el travesaño
y nuestro aliento entrecortado escapa
porque une la pelota el ancho mapa
y borra las fronteras del engaño.

Gira la piel, giró también antaño,
hoy toca ver en Kiev a mi chulapa
y contener un grito al aire: ¡Guapa!,
olvidar con su vuelo un desengaño.

En el triunfo se aleja la distancia
de los días con bávaros, Milanes,
PSVs, las derrotas de la infancia.

Trece de buena suerte, talismanes,
flor, o no, se olvidó la dura espera;
fue la séptima vez mi vez primera.​