Trashumantes notas de un castillo

Tras los trashumantes textos de un cíclope tuerto que escribe y descomprime gota a gota la savia de mi tinta con la pluma garabateando noctámbulas notas del silencio, ese fiel albergue que atestigua hasta mis huesos y su polvo
desencarnado
de la noche, se construye un castillo con muros de espectros enjaulados con las vivencias entre penumbras de enmascaradas palabras, con rostros de una fiesta burlesca con antifaces de libertad si llave ni alas, pero tan infinita como el mismo universo.

Cada ladrillo de ese castillo es una quimera que teje la telaraña para atrapar a esa dilapidada suerte plomiza,
alquitranada
hasta las cenizas más oscuras de mis grutas íntimas.

Un castillo hecho de cielorrasos teñidos de grisáceos matices, de oxígeno oxidado con nubes diluviadas en una ciénaga, incluso es un castillo construido con sombras de arena. Un castillo que hospeda a tantas princesas de fábulas olvidadas y nunca halladas por los príncipes valientes.

Así se levantó con tantas páginas y capítulos de mi libro ese castillo de mi dramaturga estrella de ópera consumada
dirigida por un director sordo, mudo y ciego.

También debo decir que con facilidad se desnuda ese castillo de voz pálida y con el vientre hambriento e incluso indigesto por los pesados sueños, y sus habitaciones conservadas por las salinas minas de los sótanos de la muerte, estas oraciones que muchas veces se pierden en el inalcanzable horizonte reflejado en las pupilas de mis solitarios cuervos.