Triste futuro de un presente

Cualquier hombre puede controlar su futuro ​

siempre y cuando se aferre a su presente…​

Este acontecimiento todavía no está sucediendo, este trágico emblema que me cubre con su manto aún no sucede. Es un quizás muy posible, un acaso que revela las fotografías en blanco y negro, que encoje la memoria para guardarla en el ropero junto con sus delirios de flores de cementerio.

Esto todavía no está sucediendo, aunque siento el dolor latente en un recóndito paraje de mi pecho, no hay motivo todavía para despertar a mis muertos.
¿Pero entonces por qué tengo estos vaticinios noctívagos de escaldadas lunas que se queman con la hoguera de una infinita congoja? ¡Ay! ¿Dolor lacerante, por qué tanto tormento si aún no ocurrieron los hechos funestos?

Sé que va a pasar, estoy completamente seguro de eso, pero todavía no está sucediendo.
Todavía no se secaron las nubes de mi firmamento, y no se suicidaron las estrellas en la vera de mi lecho. Todavía la nostalgia no pintó de distintos tipos de amarguras las paredes esta casa vieja, no puso tumbas abiertas con lápidas sin nombre para todos mis sentimientos, no detuvo los relojes de la vida y su cosecha para preservar el paisaje tétrico de la despedida del universo.

Tendría que gozar los frutos existentes en cámara lenta, sujetarme fuertemente de los sueños y no dejarlos escapar, y no vivir con estos augurios de mutilados fantasmas, lo sé. ¿Pero cómo hacerlo? ¿Cómo seguir con paso firme por un puente que se desbarranca por el tiempo?

Este ensayo es un muy posible hecho, es una constante de posibilidades concretas de una lejanía que desde ahora comienza a arderme en cada falange de mis dramaturgos dedos.
Lo escribo con un dejo de duda, posible lenitivo para una herida abierta, dentro de un inmenso mar de fugaces certezas.

Sé que es el preludio de un cambio desfavorable, el cual arrasará hasta con las cenizas y las arenas de mis días y desvelos. También sé que debería hacer algo para evitar el desenlace adverso que se avecina raudamente, y defender con uñas y dientes las puertas de mis quimeras y sus oasis, abriles, inocencias, incluso fiebres y convulsiones del meollo y su entelequia. Lo sé, pero estoy derrumbado para alzarme en aliento y gritar por las matutinas glorias del ínfimo presente, por las escazas y borroneadas muecas de una azul suerte desperdigada como el polvo en las ciénagas de mis cielos.

Tal vez, me asustó la ideas de lo trágico, tal vez me até a estas cadenas que se hunden con los pilares de los hados y sus vertidas contingencias, tal vez me aferré tanto al huracán de una fatalidad que ahora no tengo más fuerzas para sostener las atalayas que vigilan el horizonte de luciérnagas que hasta hoy me alumbraban en las eternas oscuridades que comienzan. Es muy posible que me haya dedicado tanto a pensar en cuanto pesar sentiría cuando todo esto sucedería que ahora perdí mi oportunidad de salvaguardar mis soles y cometas.

Ahora puedo decir que esto realmente está sucediendo, que es actual, ya no es un supuesto, que son los hechos del presente y no de un cercano futuro gris que todavía no desembarcó en mi puerto.

Sólo puedo cerrar los ojos y dejar que la noche embista a mis ya vacías y apáticas savias de subsistencia con sus ansias de furiosas tormentas.

(...)

Si tan sólo no me hubiese dedicado a pronosticar un futuro… No sé, pero muy posiblemente hoy hubiese tenido fuerzas para romper estas sombras con forma de trasmallo que me arrastra y me sujeta.