Una historia más de casados

“contigo, pan y cebolla, ​

pero que no falten las cervezas y también las putas” ​

Se puede decir que no soy un hombre machista;
pero, en cierta forma, a ella siempre la tuve dentro de un puño,
hasta que llegó el día que me miró fijo y me dijo:
—Eres un insensible, un simple charlatán,
un pedazo de mierda y estoy cansada,
harta de tu haraganería, de tus modales apestosos,
de que tus ojos se desvíen al primer culo que se menea. —Y continuó—:
Me voy a la casa de mi madre. No me busques ni me llames.
Es que no siempre podemos tener un as bajo la manga
o a veces nos quedamos sin apostar, aún teniendo una fija,
antes que el croupier diga: ¡No va más!
Su repentino exabrupto me tomó por sorpresa
aunque era cantado
que la relación se mantenía por el simple hecho del aguante y la costumbre.
Fue así como ella un día partió y yo,
simplemente, la miré con una mirada relajada,
prácticamente lánguida desde la mecedora
mientras sostenía mi cerveza.
Se subió al taxi y partió y
creo que fue en ese instante cuando ella se dio cuenta
que la libertad no es compatible con la alianza de casados,
que la libertad tiene mucho de egolatría, de soledad
y de poder decir:
no tengo porque aguantar más los pedos hediondos que se echa el otro,
aunque ese otro sea el primer amor; —algo que yo tuve siempre bien claro—
y que el amor, —bueno— el amor es algo
de lo que se puede hablar luego,
muy luego,
cuando tengamos tiempo de sobra para aburrirnos
dentro de la tumba.