Voces y más voces

Voces embriagadas
por el delirio del mar infinito.
Son voces que llevan el sudario del silencio,
los amordazados muertos del alba,
las nubes libres de las alas de piedra…

Voces que nacen dentro del armario,
dentro del cofre que perdió la llave

posado​

sobre los labios del Ángelus,
el mismo que cobija al recuerdo
con sus Nanas de cenizas.

Voces prófugas
que esperan el juicio de los días
bajo la sombra del ébano de la conciencia.

Todas estas voces muchas veces se rebelan
contra las costumbres
que decantan como hollines y ruinas,
como desiertos aplastantes de yermos y vacíos…

En momentos así
no sé si ser un aliado más de esas voces
o tan sólo ser el exilio de los cantos de arena
de mis aves.

Y cuando la noche es más noche,
cuando las densas brumas
componen la triste sinfonía de la derramada sangre
por las palabras vulneradas y escindidas,
y los sueños azules y lilas son los cuchillos
que apuñalan estrellas

mi garganta quiere gritar el indulto
de la mustia anestesia
y sólo siembra la afonía​

de una lengua que trepa como helecho,
un frío Helecho que llega a la lumbrera del espectral castillo
en el que viven

los Muros,
Rosetones
y Rostros de arcilla.​