JULIA

SELECCIÓN DE POEMAS
REALIZADA POR EL JURADO DE MUNDOPOESIA.COM
EN FECHA 05.04.2008

(valoración poemas publicados del 27 de marzo al 2 de abril 2008)

I.- PREMIO DESTACADO POÉTICA CLÁSICA

II.-POEMA DE LA SEMANA

(el poema de la semana que se había seleccionado era de otro usuario
que por razones personales se ha tenido que retirar del portal,
pasando a ser Poema de la Semana el siguiente en número de votos, de *sabrina*)

.................................................. .........Tengo ...

III.- MENCIÓN ESPECIAL

PÉTALO NEGRO

Eres como una hostia de suspiros abrazados,
lluvia de silvestres pájaros,
y caes a mis manos
como trozo de nieve cálida
entre la savia de la luz vertical
tejida, en un castillo de plata hilvanada,
de pétalo y labio,
como una pandilla transparente,
amor de odio encantado,
pétreo, temblando de céfiro
en un grito de alejadas rosas
perdidas de tristezas;
verde en un gnomo como un manchado lirio,
manchado en un regocijo de hojas lanzadas
al pozo amarillo.

Eres mi hojarasca de ángeles descarriados,
vertida hacia la cordillera de mis besos
anhelantes en un roce de tierra y árbol,
casa y huerto,
surtidor y leche,
pan y tumba,
callado de pupila de trigo,
cosiendo la sábana de polvo
levantada por la entumecida tarde
de aguas juguetonas,
hasta el encuentro con tu risa.

¿Por qué hurtada
la rosa de noche?
Entonces te quité una sonrisa de cristal
y la estrellé contra el cielo,
la estrellé mil veces en un golpe infinito
de muro y marejada.
Vino a mí
rasgando el velo de los ángeles,
de los huracanados silencios,
de las ínclitas rendijas de los montes
allá, más allá de tus pechos arrodillados,
en una oración de sangre,
junto a las esquinas torcidas,
arrojadas en desparramo de perlas,
susurros ocres, lejanos,
horizontales,
en alarido de polvo.

Junta tus manos,
mira cómo se van
en un canto de palomas blancas,
un costalazo de cielo
al través de las cortinas de la tierra,
se van al arquero
atraviesa al perfume de la rosa,
agoniza hasta tus ojos.

IV.- POEMA DEL JURADO

(este reconocimiento no supone la selección de un ganador,
se selecciona por la administración de forma rotativa
entre todos los Jurados,
como una forma de dar a conocer a sus miembros
y sus obras)

NUEVO MIEMBRO DEL JURADO

V.- POEMAS RECOMENDADOS

DESNUDO

Desnudo.
Apenas hombre,
apenas grito que hiende el alba
o se obliga en la noche
para dejarse vencer
¡qué sé yo!
por las argucias del sueño.

Desnudo.
Apenas verdad,
apenas palabra extraviada en el tiempo,
magulladura ciega,
parco dolor que agoniza inútilmente
sin llegar a saberse.

Desnudo.
Apenas carne,
apenas temblor que trasciende
o se muerde los labios
por no desvelar
¡qué sé yo!
su obstinado abismo.




CONOCERTE

Conocerte es un nudo en la lengua,
es sentir las espuelas en el costillar,
es ponerse una corona de espinas
y salir corriendo al toser.

Conocerte es un pozo de miel,
es un periquito enfermo
que grita tu nombre en la jaula.
Conocerte es ambientar con sudor
y querer por querer.

Conocerte es como silbar sin saber,
como decir la verdad al mentir.
Es un soplo de invierno que trae calor,
conocerte es escupir redes de alambre,
es llenar de moscas el salón
y bailar abrazados sin prisa.

Conocerte es desafinarme el corazón,
es tirotear al espantapájaros,
es insultar al viento.
Conocerte es saber pedir perdón,
es destilar mi saliva en tu boca.

Conocerte es entender a las mariposas
y escuchar a la vida respirar,
conocerte es coserme la boca con tus piernas,
dormir con los ojos abiertos
y despertar pensando en ti.
Conocerte,
es escribir te quiero
al terminar un poema.




LA BESTIA

Quiero ser lluvia en el silencio

mojando la espalda furtiva de un preso,

cuando el desertor caiga en su lona

seré la sed de un tren suicida.


Quiero ser lluvia sobre universos

de antiguas patrias derrotadas,

soy el último poema

vencido en el exilio.


Quiero besar todas las fábricas

sobre el jornal de los obreros,

quiero el sudor que brota

sobre la llaga impía.


Quiero destruir con la tormenta

arrasar con el diluvio,

cruces, biblias, panes,

que no quede nada

para la bestia.





SOLDADOS SEDUCIDOS

Valientes, firmes,
robustos soldados
custodian su entrada,
lucen cual poseídos
a tus encantos atrevidos,
los siento debilitar
ante caricias de sal.
Desplazándose van
abriéndote camino,
dándote paso
al tesoro más valioso
que guardo escondido.
El pulposo y suculento
túnel de lo prohibido,
con su fuerte palpitar
agudiza mis sentidos,
despierta las pasiones
al son de los tambores
que tocan tus largos dedos
en su atrevido recorrido,
me llevan por el camino
en un ritual divino
al trance prometido.




PRELUDIO

Si solamente me encendieras un pálpito,
si exaltaras únicamente mi delirio,
tu masa, tu albedrío, si llegaras extenuada
a mi meta, donde terminan mis arterias,
si poblaras mis cabellos, cerca de un río,
emocionados, combatirían los muertos en
las puertas del infierno,
como lisura de poetas
como silencio enloquecido
como alma.
Engendrarías el cielo con plegarias infantiles,
vibrando amaneceres, cortando espinas, mutilando
deidades o faroles engañosos.

Si tu encendieras mi única sombra,
entre oteros victoriosos,
como alma blanca en la frente de una rosa,
como trémula nota; avivarían los pájaros
en sus nidos.
Borrarían el miedo de la corta vida.

Así, las palabras se estrecharían en tu cuerpo
hasta morir con tu sonrisa.
Si solamente me pidieras con maléfico silbido,
con tristes laúdes, yo vendría.
Desde la pantanosa tierra del olvido.
Desde el barco perdido, yo vendría…

Y cantaría con furia ondas cósmicas,
como explosiones de estrellas,
como nacimiento
como un gorgojeo en medio de la
dicha y la penumbra.

Como titánico volcán, escupiendo
escupiendo, yo vendría…




SEÑOR SOL

Cálida la mirada
del rey de la mañana,
hurga entre mis fases
atraviesa el panel,
se entrega digno y con osadía.

¡Ya no es madrugada!

Y el festín empieza,
un sinfín de melodías
con ritmo y esperanza.
¡Los pájaros cantan!

¡Lluvia de doncellas que danzan!

Del cielo a la tierra
fulgor y apariencia,
del sol y la luna
magnifica esencia.

¡De roció y mariposas, las flores lo celebran!

Tan divino y glorioso
me bañas de tu luz,
e incendias mi tristeza
y las arrugas que dejas con el tiempo...
Será mi tortura, a base de incienso.




NECEDAD

Imitadora de la sabiduría proverbios 9, (17-18)


Se talla la noche infinita de la espora
prisa, agrio albor, gris del pensamiento.
Pan a hurtadillas, amorfo cuajo
salivar de grafos en la lengua
Espejo de una edad que toca su figura
Signos que se aprietan en la voz
Giros de luna donde los requiebros
Mudan.




PLAYA

Por el detalle
de un viento gris
se descubrió
tonta la alegría,
que era la diferencia
entre la estaciones,
una primavera
que lo parecía
y un invierno
que lo era.
Cuando de otoño
y hojas sueltas
llegó el mar,
las olas
que cubrieron
la frágil barca
de una sonrisa,
el iris,
la córnea,
el lóbulo,
perdieron el brillo.
Los pinos
que en la playa
[/b]quedaron
ya no dan sombra.




ESTE ERA EL LUGAR

Este era el lugar;
el lienzo en blanco
y los colores
y el cielo para las alas
y los caminos para las huellas.
Era el día y era la noche
...y las horas en calma.

Este era el lugar,
la brisa fresca,
el pensamiento infinito.
Pero apareció la ambición
con sus oscuras pretensiones,
el brillo enceguecedor
de la opulencia,
el aroma maloliente
de la inclemencia,
los rebaños de los dioses.

Este era el lugar
y lo llenamos de dolores
e infranqueables fronteras.
... Y tiempos de guerra.

Este era el lugar,
el paraíso que arrasamos,
el infierno en el que prevalecemos.

VI.- NUEVOS TALENTOS

(usuarios con menos de un mes en el portal
o menos de 30 poemas publicados)

CARICIAS Y MENTIRAS

No hay mentira más tierna

que una caricia

ni caricia más fiera

que una mentira

Huecas palabras

que resuenan vacías

en mi garganta


y las horas se arrastran

como serpientes

abrazadas a un tiempo

frío y ausente

Miedo y hastío

que devoran la vida

que no he vivido


El silencio se espesa

como una niebla

que empozoña mi alma

vacía y yerta

Hiela mi cama

un sudario de escarcha

cada mañana


Ya no alumbra el rescoldo

de aquella llama

que encendiste una noche

ya muy lejana

se fue apagando

sin que nada ni nadie

la reavivara

Hoy que solo y cansado

y muerto de frío

me acurruco en el banco

de los olvidos

lloro vacíos

y mis lágrimas llenan

el infinito.....


No hay mentira más tierna

que una caricia

ni caricia más fiera

que una mentira

mas ¡quién pudiera

perecer del abrazo

que tú me dieras!

__________________
フリャ


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JULIA

SELECCIÓN DE POEMAS
REALIZADA POR EL JURADO DE MUNDOPOESIA.COM
EN FECHA 12.04.2008

(valoración poemas publicados del 3 al 9 de abril 2008)

I.- PREMIO DESTACADO POÉTICA CLÁSICA

SOBRE LAS MEDIDAS

Acabo de descubrir
que, con mi escasa estatura,
no fue más alto que yo
una muy grande figura.

Me refiero a Bonaparte,
que no se trató de un tocho;
pero al trono sí subió,
con uno cincuenta y ocho.

El tal hecho significa
que el ser alto y corpulento
muy poco tiene que ver
con gozar de gran talento.

No me quiero comparar
con corso tan aguerrido,
mas quiero dejar constancia
de aquello que es bien sabido.

Yo no dispongo de lanzas,
ni de infantes ni cañones;
pero tengo inteligencia,
valor y un par de riñones.

Y si la gloria la encuentra
quien la busca y tiene suerte,
con un poco de fortuna
la he de alcanzar tras mi muerte.

Y si no, pues nada ocurre.
No importa el no dejar huella.
Eso depende tan sólo
de nacer con buena estrella.

La mía no sé si es mala
pero excelente tampoco,
que ser poeta hoy en día
es estar bastante loco.

Y por poeta me tengo
que, aun no estando en mi cabales,
lo mismo escribo un romance
que unas Octavas Reales.

Ya sé que no están de moda
la Métrica ni la rima,
pero opino que con éstas
gana un poema en estima.

Aunque en los tiempos que corren,
de digitales inventos,
priva más el verso libre,
el blanco y bastantes cuentos.

Nunca discutir quisiera
sobre el tema y lo respeto.
Mas, ¡por Dios!, no los comparen
con la magia de un soneto.

Todo será Poesía,
no pienso ni discutirlo;
mas es comparar de un cuervo
el canto con el de un mirlo.

No digo que al que así escriba
no se le llame poeta,
mas es el nombre de rifle
darle a vulgar escopeta.

Que no vengan a decirme
que escriben como les brota.
Unos sudan el examen
y otros lo aprueban con nota.

¡Vaya paliza le he dado
a aquél que hasta aquí llegase!
Le presento mis excusas.
No conozco mejor frase.

II.-POEMA DE LA SEMANA

ROMANCE DE OTOÑO

Al igual que un oscuro concertista
que en la noche interpreta una sonata,
el cielo se ha vestido de amatista
y al otoño descarga su bravata.

Susurras a mi oído, cual flautista,
los versos que embelesan como plata
y yo cual aprendiz de sonetista,
te recito un relámpago escarlata.

Me abrazas, delicada violinista,
y la lluvia se vuelve serenata
que deleita a este amor renacentista.

Cada vez que te beso se desata
vendaval de pasión romanticista
que nos lleva hasta el cielo donde mata.

II.- MENCIÓN ESPECIAL

CONCÉDEME

Concédeme de pronto la delicia
de entrar en tu mirada fascinante
dejando que mis ojos sean guante
que posen en tu alma su caricia.

Concédele perdón a mi estulticia
si sabes que no vivo ni un instante
tranquilo, con el alma vacilante
que sueña con tu imagen vitalicia.

Concédeme seguir tan solo preso
y fiel a tu recuerdo que ha formado
lo dulce de tus labios cuando beso

y el cielo ya me das predestinado
si logro realizar el gran suceso:
concédeme un minuto... ¡A tu lado!

III.- POEMA DEL JURADO

(este reconocimiento no supone la selección de un ganador,
se selecciona por la administración de forma rotativa entre todos Jurados,
como una forma de dar a conocer a sus miembros y sus obras)

PERDERME EN TU TERNURA

Quiero atarme a tu cintura,
al cordel de tus zapatos,
extasiarme con tus ojos
y perderme en tu ternura.

Ir corriendo tras tu sombra,
atraparla con mis brazos,
encerrarla un segundo en mi costado
para descubrir ¡si podré seguir amando!

¡No pensar ya más en mis enfados!
salpicar mis cuadros con colores
de pinturas frescas, dibujando
cielos carmesí y rosados
sobre opacos grises del pasado.

Escribir en cada verso algo nuevo,
si pudiera, mil veces decir ¡te quiero!
sin esperar al que se robó mi aliento
¡y se fue escapando de mis besos!

NUEVO MIEMBRO DEL JURADO

IV.- POEMAS RECOMENDADOS

MUJER BAJO LA LLUVIA

Dibujo una erre en el cristal,
dibujo nubes que urden aguaceros,
dibujo tu sonrisa puesta al descuido
entrando al bar definitivo.
Pero eso fue hace mucho
y los relojes gastaron la arena.
Ya caminé todas las lluvias
de tu mano
que desguaza tempestades,
besé tu boca de agua
en tardes huérfanas de firmamento,
bebí todas las palabras
inéditas,
buceé en textos incunables
la íntima ferocidad de tu ternura.
¡Pero eso fue hace tanto!
Y las horas pasaron,
como trampas.
Fui aquella mujer bajo la lluvia
que gritaba tu nombre
hasta el aullido.
Fui todas.
Hoy soy la que queda,
la que dibuja intentos de olvido
en cada milímetro
de tu recuerdo desvelado.

Conjuro una erre en el cristal.
Llueve ...
Y te volvés inevitable.

En algún lugar de la ciudad
me estás pensando.





EL LUGAR ADONDE VAMOS

Existe la suerte, la posibilidad del atajo, los espejos distorsivos.
Está omnipresente la seducción de tus formas impecables,
tus hechizos tentadores y rotundos,
pero el desastre fatal de la pobreza
habla de la baja calidad de tu hermosura,
inobjetable para el que observa desde afuera (que no existe)
pero no para los que estamos adentro, en la ensalada.
Modelo de lo que hay que ser y hay que tener,
icono inequitativo de estos tiempos demandantes
de correcciones pendientes y de acciones
por achicar las diferencias materiales
para que brille la verdadera verdad de lo diverso
entre los distintos consensuando lo que viene.

Dos pasos atrás, tres adelante, acarreando la memoria.
Miles de muertos, lastimados y exiliados
para que brille un sol que aún soñamos
a pesar de las nubes oscuras de acechanzas
que persisten, que intimidan
sobre un suelo de dudas, sacrificios y de esfuerzos.

Pero somos humanos y así nos conducimos por la vida,
así vamos intuyendo la luz de una mañana
mientras amamos,
discutimos,
nos reímos
trabajamos,
estudiamos
con fracasos a cuestas, con dolores que son nuestros,
con la claudicación como opción, y aún
con el festejo apresurado en desmesura
por la mínima flor que dura un solo día
mientras buscamos el lugar de destino adonde vamos
a ritmos muy variados, los unos con los otros:
mezcla de tierra prometida y desafío algo confusos
marcado, señalado y resaltado en un mapa guardado para siempre
dobladito en el bolsillo que atesora la alegría
y en papel de colores indelebles, firmes, persistentes
de esperanza.






BARCAS DE PAPEL

Zarparon de mi puerto esta mañana
mis barcas de papel ya envejecidas,
muy enfermas de amor, languidecidas,
se hicieron a la mar, a hora temprana.

Yo me quedé mirando en la ventana,
cuando alzaron sus velas corroídas
y se fueron mis barcas doloridas
distanciando en las aguas porcelana.

¡Pobre mis tristes barcas lastimadas!
por tu orgullo febril, bella mujer
y como nunca las quisiste ver,

decidieron morir desconsoladas,
naufragando mis cartas ignoradas
convertidas en barcas de papel.





POST MORTEM DEL AMOR






DESPUÉS

sobran las riendas devoradas
sosteniendo la espera
que comprime a los hechos
de signos que se amaron.
se viste de blusa la fatiga
y se abrocha indecisa
el botón de ser por fin y al cabo.
quedan persianas bajas
y ya no más los ojos
en escorzo iniciático
de piernas y de abrazos.

después.

penan las glorias mansas
y mojan una almohada
que toma por sorpresa
al sueño de los genes.
se pone un pantalón
la suerte de tenerse
se esconde bajo carpa
el cierre de los fuegos.

mira desde los techos
el rabo de los ángeles
el - entonces esto eras -
y - era lo que temía –

después
viene la queja, el reclamo, el capricho
y con los trasgos llega como un fino agravio
haberse suicidado y haberse prometido
lo que todos sabían que no sería un duelo.

Después
se sale al mundo, se da un beso y un ramo.
la lluvia se permite
dar espaldas al miedo
se piensa -otra vez solos -
como cuando engendrados.

después, sí, claro
después
nos encontramos






UN INSTANTE

Durante este segundo
que abandona su ser,
de cuya prolongada ausencia reclamo
apenas la voz ensimismada de la poesía,
apenas letra muerta sobre mi piel...

En este instante
que defiendo a palabras
de su oceánica costumbre
por malograrse en la Nada...

En este segundo
que yace sepultado
entre la consciencia de la finitud
y la entereza de su obstinación,
para el cual apenas reclamo
la fe de los poetas
o la oscuridad de sus actos...

Durante este instante
acorralado en mis ojos
que arrastra consigo la virtud
de su propia decadencia,
sentencio a la memoria,
espejismo de lo eterno,
a someterse al Mundo
ebria de ti.





LAS AVISPAS DE LA MEDIOCRIDAD










*la avispa me pica a mí, luego yo a ella.





SUEÑO MOJADOS

Odio esta ciudad a las 6 de la mañana.
Hoy llueve, salí para volver a entrar en casa.
Odio no dormir por las noches,
es como si la lluvia que oscurece las aceras
me lo recordara.

Sin embargo me quedo despierta,
como necesitando el cansancio,
tratando de agotar las ganas.
Y es raro que ya no sea raro
encontrarme a estas horas
mirando al techo, mis manos,
mis pies o una pantalla.

La lluvia no tiene la culpa,
pero hoy ha dejado de gustarme.
Da asco cuando se adhiere a estas calles,
en la que ni pinto ni figuro
ni pienso...mas que para odiarlas.
Las odiaba a las 6 de la mañana,
dan casi las 9 y aún no se me pasa.

Supongo que por fin estoy cansada,
pero aún me acuerdo de una casa con ventanas,
de cuando no dormía donde cocinaba,
del olor del mar
y de como se funden en él las gotas
cuando llueve.
ya te dije que antes me gustaba.





MI FINAL FELIZ

Mi final feliz......

Ignora,

gira ciento ochenta grados y

márchate.

Abandona,

de una vez por completo las palabras,

y olvídame.

Vacía aquellos gestos desvaídos
que no le caben a tu cara y déjalos volar.

Destrózame,

tu sonrisa lo requiere

lo sé.

Persígname y despídete,
que después de tu partida, moriré.

Conserva,

los siete segundos de vida que te di,

me niego, a pensar que los regalarás.

Idiota,

soy.

(La luna se tiene que apagar)





ECLIPSE DE LUNA Y SOL, ECLIPSADOS

Me has enjaulado
en la efigie pasional.
Tu preciado rostro
es orgasmo comunal.

Cierras tus ojos
cuando la brisa
te cubre, y sólo puedes
gemir, más y más…

Tus uñas encarnan
los gritos escritos
en arañazos dorsales.

Mi boca pesca
tus labios rendidos
a mi peso, y entre
suertes sumisa te acojo.

Mi lengua mordida
evita rendida tu movimiento
de piernas.

Ese día ensordecí
en la jungla de tus
besos mordaces.
Fuimos uno entre
miles de orgasmos.

He visto todo, hasta
el fin del mundo,
cuando perdiste el miedo
a la discreción.

Soy el rey de posiciones
y enmarañado vivo,
en la jungla del placer,
entre tanta maleza.

Bebí tu vino
enjugado en mi glotona
lengua, y canté tus
rimas descomunales.

V.- NUEVOS TALENTOS

(usuarios con menos de un mes en el portal
o menos de 30 poemas publicados)

POBRE DE MI TRISTEZA

Siento tristeza y siento
necesidad de amarla.
¡Pobre de mi tristeza
si yo la rechazara!
No la puedo tocar,
no sé dónde ubicarla.
Nunca sé cuándo llega
ni sé cuándo se marcha.

Es tan polifacética,
se viste de fantasma,
hoy con un traje negro
y un traje gris mañana.
Ya aparece en mis ojos
como una masacrada
mirada ajena, turbia,
que reprime sus lágrimas,
o inquieta y desolada
se esconde misteriosa
en el fondo de mi alma.

¡Pobre de mi tristeza!
Nadie la quiere, nadie.
Todos dicen que tienen
la suya y que les basta.
Si quiero compartirles
un poco de la mía,
la detestan y dicen:
"¿por qué debo aceptarla?"

Ella llega a mi alma
como Pedro a su casa.
No le importa que estén
abiertas o cerradas
las puertas. Ella llega
con su cara manchada,
con su vestido roto
que imita a la nostalgia.
Cuando menos lo espero
ya la encuentro instalada
haciendo de las suyas
furtiva, agazapada.

Hay veces en que llega
tan triste mi tristeza,
viene tan tristemente,
tan herida y ajada,
tan mísera y raquítica
y tan destartalada,
que apenas si percibo
sus voces apagadas.

Me invade sigilosa
y al corazón contagia,
que pareciera, triste,
disminuir su marcha.
Entonces se apodera
del sol que se amortaja
de un velo blanquecino
que pareciera escarcha.
Su brillo debilita,
su luz se torna opaca.

En ocasiones llega
mi tristeza borracha,
eructando amarguras
de estridente alharaca;
llega ruidosamente
y en mi cara se planta.
Se queda todo el tiempo
que quiere. Al fin no paga...
Cuando se ausenta, pienso
por qué lugares vaga,
o dónde se entretiene
cuando logro ahuyentarla,
quién le dará cobijo
o quién querrá alojarla.
¡Pobre de mi tristeza
si yo la rechazara...!

Yo quiero a mi tristeza
como parte muy íntima,
como a un huésped sin rostro
desgraciado y sin gracia.
La quiero por su férrea
fidelidad probada,
pues cuando todo mundo
me abandona, ella llega,
permanece conmigo
callada, resignada,
y en mis desventuradas
horas, fiel me acompaña.

__________________
フリャ


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JULIA

SELECCIÓN DE POEMAS
REALIZADA POR EL JURADO DE MUNDOPOESIA.COM
EN FECHA 19.04.2008

(valoración poemas publicados del 14 al 16 de abril 2008)

I.- PREMIO DESTACADO POÉTICA CLÁSICA

IMPOSIBLE QUE VIVA

Entre lánguidas lianas del boscaje
que a los troncos se adhieren retorcidas,
bajo agrestes florestas y tupidas
frondas húmedas que abren su follaje;

en sombrío aquelarre so el ramaje,
fieras brujas de fúnebre presencia
maquilladas de pus y pestilencia,
dando gritos preparan un brebaje.

Gesticulan, maldicen con coraje
conjugado a estridentes carcajadas
que entre danzas de piernas alambradas,
manifiestan escuálido ensamblaje.

A Belial le presentan homenaje
con chillidos horrendos que semejan
a las hienas con las que se emparejan
por sus gibas que no les cubre el traje.

Las tinieblas cooperan al encaje,
y en salaz ajetreo de su gresca
de macabra visión casi dantesca,
un deforme bufón usan de paje.

Un cadáver exento de ropaje
es la víctima exangüe de las brujas
que en un lóbrego cazo de burbujas
a las que une ruidoso maridaje,

condimentan, hurtadas del paraje,
con distintas, variadas alimañas:
escorpiones, murciélagos, arañas,
sin ninguna atención al porcentaje.

Tal error no permite que les cuaje
la malévola pócima siniestra,
o tal vez con su pértiga no diestra
invaliden del líquido el viraje.

¡Que no brille la luna, que no baje!
que el espeso follaje no la deje,
que a su claro fulgor no se despeje
que el cadáver aquél es de linaje.

Es de aquella mujer cuyo peaje
no le bastó para quererme un poco,
una mujer que por juzgarme loco
cerró su corazón a mi mensaje.

Si me rendí en humilde vasallaje
de sus encantos siempre fascinado,
¿por qué entendió mi amor como un pecado
y siempre lo asumió como un ultraje?

¿Por qué pensó que todo era un chantaje
sin duda de un poeta alucinado
y siempre me juzgó como a un tarado
iluso, mentecato, un necio, un maje?

Si sorda a mi clamor puso el blindaje
infame en su desdén tan sensitivo
y muerta está ¿por qué, Señor, yo vivo?
¿no basta mi dolor como pasaje?

Aún así su amor es mi vendaje,
sus ojos cancelados mi tormento;
su muerte, desazón del pensamiento...
¡vergüenza debe ser que me aventaje!

¿Acaso un brujeril, turbio brebaje
podrá lograr lo que mi amor no pudo?
¿renacerá la que le puso escudo
a un sentimiento fiel y sin doblaje?

¿En qué cabeza cabe, en qué rodaje
que el mal a las ingratas resucite?
Si no hay amor, por Dios, que no se invite
nuevamente a vivir a la salvaje.

II.-POEMA DE LA SEMANA

AL SUR DE LOS OMBLIGOS

Al lugar donde siempre quisimos regresar
añorando el paisaje silvestre de una noche.

Perdidos y desnudos,
pero no abandonados.

Entre rojo y el negro
de sus enredaderas.

Guiados por un soplo obstinado de aire,
por ese instinto dulce que eriza los cabellos.

Rastreando la huella,
restregando las manos
cerca del horizonte.

-Al Sur de los ombligos-

En esa tierra donde serpentean los cuerpos
y las lenguas aprenden su oficio de babosa.

II.- MENCIÓN ESPECIAL

SI DE PODER PUDIERA

A veces, tendría que tomar tu piel y sacudir los años,
los lentos años de astucia,
de ojos dormidos, de manos hervidas, de gotas, de sangre,
de hambre, de sueños, de días eternos,
de noches en las cuales jadeamos, brindamos, amamos, miramos,
suspiramos cuando las horas se quedaban atrás, cuando nadie ponía reparos,
disparos de sueños y días y noches de amarnos, besarnos,
acariciarnos,
despertarnos y volver a acariciarnos, era cercano, lejano, distante y difuso,
el huso horario nos miraba y reía,
complacía, dejaba despiertos los astros para enrostranos amor a zarpazos,
uñas y dientes estallando,
cuerpos que si de poder pudiera,
no dejaríamos de amarnos,
y no lo hicimos,
continuamos los abrazos,
las tenazas de horas, días y noches,
sarcasmos de la distancia,
pletóricos, fugaces, añosos dispares,
unas lunas aparte y fuimos los escapados de la arteria,
disparados en la galaxia,
hirsutos, premunidos de besos, caricias y sangre,
venas que estallaron en noches de ensueño en ruinas y Morfeo,
cada cual inventó su herejía, su pleitesía y su desvelo,
cada uno bebió la copa como se lo dijo su deseo,
su musa,
su luna menguante o su cuarto creciente,
como vertiente en calores,
como dibujos, rumores,
lejanos,
estertores,
jamás fuimos desertores.

III.- POEMA DEL JURADO

(este reconocimiento no supone la selección de un ganador,
se selecciona por la administración de forma rotativa
entre todos Jurados,
como una forma de dar a conocer a sus miembros y sus obras)

DERMIS

.
.
Podría

besar
cada centímetro
de ti
y quedarme

así,

sin más defensa
que la piel.

Es tan suave
a veces

el puñal de la muerte.

NUEVO MIEMBRO DEL JURADO

A MI PAREJA

Te agradezco que despiertes
junto a mí,
que desayunes el primer café
que nos une,
que te bañes junto a mí
cuando mis pensamientos
sean usuales,
que te vistas con el aroma
de mi perfume.

Te agradezco estar en armonía
con mi corazón,
que cada día
te ama con alegoría.

Te agradezco quedarte en casa
para compartir
alegrías y ternura
con cada caricia.

Te agradesco
que los sueños cimentados
sigan dormidos
en nuestros poemas
para cuando despertemos
sean hechos realidad
con un dilema.

Te agradezco que me hayas encontrado
en el camino truncado que llevo
y que ahora camines conmigo
con la cruz que tengo.

Te agradezco ser el abrigo
de mis sentimientos
y hombre
al que más quiero.

IV.- POEMAS RECOMENDADOS

MUJER EN SU HABITACIÓN

Para sí misma, mujer,
principio oculto detrás de las palabras
en cualquier lugar que acoja una sombra,
en cualquier espacio blindado a los silencios...

En sí misma, tu habitación,
útero limpio que empujaba la noche
hacia el seno "avulvado" del alba...

Afuera, el frío
y las hojas quemadas por el frío
y el ladrido lejano de los perros,
abiertamente mezquino
en cualquier despojo.

Sin embargo, yo entré en tu habitación,
con las manos roídas por la costumbre
pero honestamente hambriento de vida.




CIUDAD

Iré a la ciudad a que me entregue su alma,
a que me diga su conocimiento, iré.
Cuando la luz despunte del abajo,
cuando levante sus manos al aire amontonado
a que me regale sus años y sus secretos, iré.

Para perderme en sus calles imbricadas
de tiempo,
a que me diga que piensa del pasado,
a que disponga su remedio a tan solitario
pasaje,
a eso y a que me abrace, iré.

Y cuando el nostálgico silencio
se sume a la luz en una danza
y cuando el pétreo papelito de sus muros
se haga tenue y refulgente cual topacio,
cuando ella me sumerja bajo su aliento rasgado,
allí escondido,
bajo su pecho,
latiré de nuevo
y de nuevo tú agarrarás mi mano.

Iré a la ciudad que ya no existe
a emborracharme de silencio y de pasado,
olfateando las miserias del olvido
amando tu recuerdo con los siglos a mi lado.





ALICIA LA CHUPA DE MARAVILLA... Y OTROS CUENTOS


Alicia la chupa de maravilla
y a veces se traga el esperma
como si tuviera sed.

Alicia tiene en su boca un océano
y siempre que la abre soy un pez,
uno de esos diminutos y de tres colores
que caben en una pecera circular.

Alicia me engulle sin esfuerzo
como si fuera humo o aire,
como si fuera un hombre.

Alicia mi dulce Alicia
dejó de perseguir conejos
cuando descubrió el suyo propio
y convirtió su dedo índice
en una caja de orgasmos.

A veces se arrodilla y mi ego
es una metralleta de balas blancas
y hay un homicidio de siete segundos
en el paredón de los placeres.

Alicia boca de océano se acuesta a mi lado,
se acurruca sobre mi hombro
como si fuera un gato a rayas
y mientras me duermo
celebra un feliz no cumpleaños
y le hace trampas a los relojes
para que llegue tarde al trabajo
y halle en su boca de agua
más corta la jornada.

Con un as en la manga,
la reina de corazones
pinta un trébol en mi espalda
con la punta de su lengua
y el universo entero,
sobretodo el mío
le cabe entre los dientes.




EL ÚLTIMO TRAGO

El primer sorbo cae dentro y es hielo.
Los ojos miran y son cristales rotos.
El pensamiento cae por cansancio,
y cuando quiero decirlo, nada es claro
y todo son abstracciones de ideas. Sueños.

El hielo está abierto, como en pálpitos
de versos. Y las punzadas, invisibles,
se disuelven y anulan. Es agua.
Lo que era frío y fuerte, ahora
es un mar abandonado y muerto.

El último trago está vacío, aun
ardiendo en el aire. Porque el vaso
y el cristal han roto sin hielo.
La presión del vacío quema
el segundo sostenido de aliento.

El hielo inflama y no rompe.
Es agua sin lágrimas, técnica
de máscara desfigurada por Tiempo.
Queda la gangrena fingida
con molde de acero perfecto.

Y el trago de tinta es el vaivén
poético que graniza y derrama
con un descarado anhelo
de romper las palabras.





LOS BARCOS DEL SILENCIO

Los barcos del silencio yacen quietos,
van detenidos junto a tu mirada.
Los barcos del silencio están sujetos,
dormidos en el fondo de la rada.

Los barcos del silencio me han comprado
las angustias amargas de verdad;
tus besos casi tenues y apurados,
las voces estruendosas: ¡despertad!

Los barcos del silencio han llovido
orvallos clandestinos del amar
y me han dejado triste, anochecido
junto a la vera que nos lleva al mar.

Han comprado la noche tan serena,
cuando hubo despedida de las manos
y una música grácil de la pena
me cantó los quehaceres de lo vano.

De retiro me llevan estos barcos
hacia el pétalo azul de tu mirada,
que en esta soledad está en un marco
como la flor eterna que es guardada.

No hay barcos, ni silencios sino sueños,
sueños que tienen miedo ya de amar;
son egos que no quieren ser los dueños
de todo lo que pueda esclavizar.

¡Cuán bellas del jardín, ah, son las rosas!
¡Cuán fieros son los clavos del rosal!
pero estas flores pecan de amorosas,
con espinas se adoran ideal.

¡Navegan, ay, los barcos del silencio!
navegan a la altura del amor,
y un crepúsculo bello te sentencio,
cubierto en plenitud con mi calor.

Cruzan los faunos, cruzan delicados;
una náyade vaga en el jardín;
un retrato de gnomos agitados,
¡me corona tu beso de jazmín!

Del olimpo bajaron ya los dioses;
bajaron con fantástico tropel:
son las divinas luces de las voces,
los efluvios callados del vergel.

La náyade se envuelve de mis versos;
se escapa en las aguas azuladas
de un río que camina en lo disperso,
en remolino mágico de aguadas.

Los barcos me han robado mi suspiro,
se alejan del calor de tu mirar;
con el peso de sueños ya deliro,
un delirio de ausencia a no parar.

Ya se alejan en brazos del crepúsculo;
los sueños ruedan flacos en vereda:
se sueltan las cadenas de los músculos
y un beso que da vueltas, va y rueda.

En fin, es lunicidio que me mata;
va estrujando las cuerdas del lucero:
ese bergantín grácil y de plata
que me embriaga de tanto que ya espero.





VI EN TI

He sentido como el viento
desgarraba las hojas,
mientras pensaba en ti.

He visto a la espuma saltar
más allá de las mareas,
al rociar los pensamientos de ti.

Todo cuanto busqué,
vi en ti.

He notado el trazo del rayo
bosquejando estrías en la piel
de un cielo ensangrentado,
mientras esculpía en mis retinas
curvas que recitaban a ti.

Todo cuánto soñé,
vi en ti.

Sueño que ondulas etéreo,
andar femenino acompasado,
sueño que moldeas sueños,
oscilar de labios rozados.

Sentí tan intensa la naturaleza
tan pura y salvaje
que en ti, la reconocí.

Todo cuanto anhelé,
vi en ti.

Y así vi a la Luna
ponerse en tu sonrisa,
y a la blanca neblina
acunarse, en los suspiros
de tu brisa.
En ti, lo vi en ti.





ANDA TRISTE LA TRISTEZA

Anda triste la tristeza
ronda que ronda mi casa,
con su vestido de luto
y con su tez toda pálida.

Parece buscar consuelo,
parece tan desdichada
que yo sería malvado
si no le diera posada.

Por eso, cuando la vi
sin adorno, sin hogaza,
famélica, miserable,
le abrí las puertas de mi alma.

Pude ver que me veía
con infinita mirada,
incrédula, sorprendida
con una sonrisa vaga.

Entró cautelosamente,
oscura, deshilachada,
con una imagen furtiva,
pestilente, desdentada.

Se apoderó de mis sueños,
de mis versos, de mi cama,
de las fotos de mi madre,
de mis meses y semanas.

Se bebió todo mi vino,
rompió mi vieja guitarra,
destrozó las partituras
de mis canciones más blancas.

Decapitó los anhelos
que con ilusión guardaba,
puso una venda a mis ojos
y a mi boca una mordaza.

Hoy ya no quiere salirse.
Hoy ya no sé cómo echarla;
pero yo tuve la culpa
por haberle dicho: "pasa..."





DIMINUTA

Soy casi invisible
y no doy explicaciones,
me alegra saber
que en la estación dorada
nadie las espera.

Suenan los megáfonos
anunciando
llegadas
y despedidas.
Mentiras
disfrazadas
de algún héroe
que nunca supo volar.

No se me ve entre la rutina,
apenas soy
el insecto
que arrastra tus zapatos.
El hambriento tesoro
que guardas
bajo la almohada
donde duermen
los recuerdos.

Soy pequeña en el mundo,
apenas una estrella,
casi fugaz,
como ese beso
con sabor a whisky
en la madrugada.

Soy pequeña entre tu cuerpo,
entre los cuerpos de los demás,
diminuta
en este universo
que anuncia horas,
llegadas
despedidas,
sueños que matar.





LA PALABRA MÁS SUTIL

La palabra más sutil puede ser una daga
y el silencio, tedio y suplicio.
Los solos ni a decir hola se atreven.
Los tristes beben cicuta y danzan con el viento.
Los nobles, los alegres, se evaden
en presencia de esta angustia.
La palabra sutilmente homicida,
filero verbal de canallada.

Aquí, en este lenguaje
de sospechosa inocuidad,
una flor es blasfemia,
cada rama se conforma con espinas.
Y la palabra dulce es extravío
y la gentileza se encara
con trámite de duelo.

Por eso voy tan solo
y cumplo mi rutina y a veces
lloro con las horas en medio del barullo.
Y estoy en la colilla de un cigarro
y, solo a veces, de repente,
me encuentro con mi canto.





LA MUJER QUE NO SE CALLA


Tu voz de ensueño dueña de cantares
que sibilas con gritos y advertencias,
complejas comuniones y pesares,
atolondran al hombre con sentencias
de tesitura aguda, en lugares
visitados por gente de tendencias
sutiles, más a basto ni en un susto,
pues me nombras apodos de un mal gusto.

La dicha y el tormento lloran juntos
sus desgracias, lamentos e indecoros.
Del festín participan y en asuntos
de alegatos de amores y tesoros,
los hombres pierden siempre los presuntos
foros con el mejor de los decoros.
¡Vida mía, mujer de mis delicias
sosiega tus tremendas injusticias!

V.- NUEVOS TALENTOS
(usuarios con menos de un mes en el portal o menos de 30 poemas publicados)

REVIVE EL TRUEQUE

Revive el trueque,
mis letras
por tu pasión,
volad rapaces,
la ocasión se hace,
la ilusión nace
en el corazón
de los tenaces,
que concesión
nunca jamás hacen,
a la pretensión
de los mandamases,
de poder ocultarse
tras la confusión
que subyace,
en los conflictos
de intereses.
Ya te negué tres veces,
dios verdadero, poderoso
caballero de Quevedo,
ahora, pierdes el Don, dinero.
Tensión en sus fauces,
ahora me veis,
ahora no me veis,
volveréis la vista
buscando la avispa
que surca el aire
y su aguijón os hinca.
Se deshace el sabor
del dinero, en paladares
obscenos de tanta gula,
como perros de Paulov,
al oír sonar la campana
en el venerado parquet,
yo sigo tirándome
en el fresco parque,
donde el verde
lo aporta el césped,
y no tintados papeles,
que solo me dan sudores,
las cosas mejores,
son gratis señores,
no se corten, sírvanse.

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フリャ


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JULIA, también es JULIA OLIVERA (seudónimo registrado), CARESSE, MAMICHALLAY, ALEXXIA, SELMAN, GINaROMÁN, Isolda, Lokuelo, MíaOliveras, Mia, Zoee..., mi nombre real y alguno más que me reservo.

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