En cada rincón de una habitación donde hay telarañas...

Trampa del momento que encierra en el cuento
el acto más sucio que es el más violento...
En la estancia hueca que llena de olvidos
de tener para cuando un estar querido...
Y en mural de sombras de piedras de barro
cuando cede el polvo por venirse abajo...
Y el infierno es poco del dolor momento
cuando nace el crimen para escribir el cuento...

En una morada la muerte sentada
tejiendo la suerte del hilo más fuerte de las telarañas...

Del pretil hermoso de la conjetura
en la estancia digna de la cara oscura
que a veces endiosa...

 

BRAVO!!!!!! me facina, me encanta de verdad, JAMES, siempre un placer
leerle, mis respetos en un abrazo sin paredes