El blog de MarcosR

El mundo duerme,
pero la noche no descansa.

La crueldad
de las horas nocturnas,
se debaten sinuosas,
sobre los herrumbrados
cascabeles frenéticos,
de las bellas princesas
que caminan la cuadra.
Entre los callejones
deshabitados de señoras,
poblados de maridos,
con billeteras gordas,
y vientres pronunciados.
El trágico momento
en que la luz se devuelve,
al errante infinito,
que todo se lo traga,
y nada es lo que era.
Las bestias de la noche
se acuestan con fantasmas,
y enumeran fracasos
colgados a la espalda.
Abandonados al hechizo
de las polleras cortas
y las medias de nylon.
Los cerdos animales
del asfalto más turbio,
bajan de sus rutinas,
masturbando las sombras,
heladas,
del pasado anacrónico,
violento, destemplado,
de las almas en pena
que vagan por la esquina.
Alejadas del rumbo,
de las grandes señoras,
sepultadas en humo.
Carcomidos sus huesos,
en sudor lacrimógeno,
en risas fantasmales
y narcóticas,
estremecen la noche,
y arrugan la esperanza.
En oscuros rincones,
sus caras enmohecidas
de tristeza y destierro,
susurran al oído
el precio de sus cuerpos.
Princesas de alquiler de los señores.
Al dorso de la luz de la mentira,
las verdades
son piedras sin corona
arrojadas al mundo
de las buenas costumbres.
Pequeños universos desteñidos
de escarcha y de silencio,
en esta amnesia provocada
en los turbios salones
de la doble moral
que nos gobierna.
Me hundo en las penumbras
de esta noche sinuosa,
de alcohol y nicotina,
para escribirle un verso
a las bellas princesas,
que vagan por la esquina.

Nunca pude reponerme de los barullos.
Me dejan agotado, sin aire,
deshidratado.
Tanta palabrería "al cuete".
Tanto bla bla bla sin "ton ni son".
Pobrecitas las palabras,
maltratadas,
arrojadas al aire así nomás,
para que se choquen
unas con otras
en un zumbido insoportable.
Parece que fueran hojas o cáscaras
que han quedado flotando,
perdidas,
en un murmullo estéril.
Naufragando en una densa niebla
sin memoria.
Muertas de olvido.

Yo trato de salirme del paso
y ser un fugitivo.
A veces me parezco a Jean Valjean
huyendo por las sombras,
pero vienen y embisten,
y busco un escondite solitario
donde ponerme a salvo...

¿Qué dices cuando hablas?

El barullo imperante
recortó las palabras
y las dejó solitas,
amontonadas y sin sentido...

Así la gente.

Es esta mi distancia,
ser un náufrago atroz
de este sendero ciego,
donde el silencio brota
en cada amor ausente,
en cada despedida.

Como una flecha avanzo
hasta la soledad
de este vano momento,
que se aleja invencible.

Epitafio sombrío.

Yo quise sonreír.
Por Dios que quise!
Encontrar la salida
a esta condena inapelable.
Escapar del reloj,
cerrar el paso, el hueco,
por donde se nos marchan
las horas y los días...

Inevitable desventura.

Sólo tu abrazo
puede templar el aire
en esta aguda angustia
que todo se lo traga...

Altura de los pasos
que sostienen las cumbres.
Flores devueltas
a la mar de los años.
Más acá de la fe.
Más allá de la prisa.
De la intensión fugaz
de escaparnos de todo,
y correr…
Más acá del saber.
La palabra cuestiona
los versos que no escribo
por falta de paisajes.
¿Por falta de mensajes?
A veces,
el silencio enamora.
La verdad que no vemos,
permanece convicta,
en la prisión de arena
que se tragó este mundo,
que hoy es puro cemento,
y sangre,
y mañana mentira.

Yo camino, latente,
la vuelta a los misterios
de los monasterios y las ruinas.
La vida se mudó
hasta la belleza inderrumbable
del acontecer.
Las maletas se quedaron atrás,
ya sin mirada,
detenidas,
sin dueño.
El horizonte advierte
los caminos cruzados,
sueltos,
en los brazos del alma.
Despertando los puertos
de nuestros corazones.
Encendiendo los faros.

Hoy al borde del lápiz,
se encierran los recuerdos
entre cuatro paredes,
que son puestas en venta.
Marchamos como moscas
al final de los tiempos.
La historia o lo que sea,
nos pisa los talones,
y no nos damos cuenta.

Encendí un tabaco
como en los viejos tiempos.
Yo nada más quería
colgarme al universo.
Errante presente,
canción y sable.
Estupor de las olas que brillan
en la noche del océano.
Luna de marzo.
Sutil y peligrosa.
Ya vimos una grieta en el tiempo.
Debemos derramarnos
fugaces y livianos.
Y pasa la cañada
como una lágrima
hasta la sal.
Cada mañana
despierto los sueños,
las almas, los nombres
que no me conocen
y me buscaban.
Hoy puedo morirme
desaparecido.
Para buscarme el alba.
Como una grieta el poeta.
Como una vela.
Sólo quiero ser este hoy
que mañana es memoria.
Luna de marzo.
La cañada es un pueblo
y la luna
como una espuma
como viajeros que son flamas
que corren hasta el fuego.
Por eso existen los desiertos
con huesos de guerreros.
Un misterio la pluma,
un pedazo la luna.
La total soledad de una maravilla.
Sólo queda un aliento para dar
y es este.
Impecable es el viento,
la verdad,
los fantasmas que nos abarcan,
los faros del otoño.
Ojalá que los crepúsculos
no te esperen
como te esperan
mis palabras.
Yo perdería ante las fogatas.
Saludando me despido.
Así son las cosas.
Sólo sé que la tristeza
me bastó para reír.

Creación compartida
Riolita - MarcosR
(febrero 2006)​

¿Será posible entretejer un verso
con las hojas caducas del destino?
Un canto para el barro del camino
que se haga portavoz de lo diverso.

Si el rumbo está marcado en el reverso,
el comienzo es un canto que adivino.
¿Por qué ha de ser solemne nuestro trino
si somos finitud del universo?

Si pensar en un canto que nos cante
con todas las miserias que callamos
pareciera ser menos elegante.

¿De qué vale la altura que buscamos,
si el tiempo nos devora a cada instante
y en un pozo a los huesos enterramos?

¿Será que mi destino sea este sendero
lleno de copas rotas?

Al otro lado del río de los infieles
existe un gran panal.
La mentira tiene manos de obrera
y delirios de reina.

Al oriente del río se vislumbra un valle,
lleno de tréboles escarchados,
por las lágrimas de los que sufrimos.

Quise salvarme.
Vi la montaña.
Pinté con mi sangre
las punzantes lágrimas de cristal.

Sufrí el olvido.
Y más que eso, sufrí el recuerdo.
Lloré por mí.

Una estrella se enciende.
Me habla.
Una estrella se apaga.

Comprendo que soy eterno.

Comienzo a escalar
y al llegar a la cima
hay una cruz,
y una lápida con mi nombre.

Creación compartida
MarcosR - Riolita
(Octubre 2001)​

¡Oh noche!
Palacio de los solitarios.
Cueva del náufrago.
Fruta oscura del taciturno.
Una bocina a lo lejos
me dice que estoy solo.

Y en lo alto la luna,
esa otra reina,
obliga a este vasallo a contemplarla,
sin más recompensa que la melancolía.

La noche es el hogar de los iluminados
y el infierno de los cobardes.

Mi Fe descalza caminó en tu rumbo.
Alguna vez lancé mis flechas de humo
hacia tu corazón siempre escondido.

Vuelo de gorrión muerto.
Canción de cuna.
¡Oh noche!
Nido de ángeles.
Tus senderos callan los pasos.
Destinada a morir
por el sol de los mediocres.
Envuelto en lágrimas cierro la puerta.

Creación compartida
MarcosR - Riolita
(Octubre 2001)​

¿Alguna vez escuchaste la música de la soledad,
la canción del pájaro invisible,
la quietud de un lago donde todo pasa?
Algo se mueve.
Algo se acerca.
Algo muere.

La soledad está llena de cosas
que alguna vez sonrieron.
Camino sobre cadáveres.
Un caminante pasa.
Me observa.
Muere.

Mujer que estas lejos,
escucha estas palabras
que me salen con sombras.
Si estuvieras aquí,
te olvidaría de repente.
Quédate lejos,
para amarte toda
mi absurda vida.
Sólo el silencio.
Sólo la noche en plena tarde.
Sólo el humo que te dibuja.
Un ángel pasa.
Lo observo.
Muero.

Creación compartida
MarcosR - Riolita
(Octubre 2001)​

En la barranca cantan los grillos
todas las noches.
Yo creo que le cantan al río,
percibo sus vibrantes clarines
entonados a toda garganta
enredarse en la base sonora
de las olas del Plata...

La barranca es un himno,
es un canto de grillos.
Estamos en su tierra
y es bueno recordarlo.

La ausencia
es una espina invisible
de una planta cercana.

Debajo de las ruinas
del mundo devastado.
Arrastran los reptiles
una vieja corona,
hasta un sucio sillón
abandonado...

Ya no

Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.
Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.

Idea Vilariño​