Colores del triunfo,
la habitación es sangre,
la mujer en el espejo
buscando la belleza en el aire.

Noches de trifulcas,
de bebidas de los dioses,
de drogas rellenas de inocencia,
de plátanos podridos.

La mujer soñaba con el balcón,
con la libertad de las alas,
con el pintalabios,
el quitaesmalte
y el sexo esporádico.

Pero la ciudad no provocaba,
solo avergonzaba al ser,
y la pistola seguía esperando en la cama.

La mujer de colores rojos
palpaba los plátanos podridos,
sostenía entre sus dedos
la arena de la diversión y el júbilo.

La pistola se masturbaba en la cama.

La noche viajaba entre las nubes,
el mar de los demonios ya se había calmado,
la mujer buscaba la luz,
la copa de la sangre de los dioses.

La pistola manchaba de orgasmos las sábanas.

Llegaron las cincos horas de la muerte,
las cinco páginas del libro,
las cinco notas del último vals.

La pistola hablaba a disparos.

La sangre disolvía el ambiente,
la mujer no supo contestar,
los ojos se abrieron por la suerte
buscando las nueces del altar.

Sintieron las nueves manchas,
llegaron las nueves horas,
el sol descubrió la estampa,
de la pistola que lloraba,
de los niños que jugaban en las calles de los pobres.

Y la mujer no dormía.
Y en la pistola llovía.
Y la mujer sonreía.
Y la pistola moria.