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Almas cosechadas fuera de temporadas, verdes, inmaduras, que vagan por los recodos de la realidad. Huele a gasolina, a barbacoa, y a muerte. Triste, pero muy bien contado.
Teje una red con estrellas, donde tiempo y espacio no se ordenan ni se encuentran. Suena la vida a silencios. Suena el silencio a vida.
Excelente poema.
El ruido de los cielos es silente,
conjunto de sierpes.
Sobre extraviadas nebulosas
habla un nitrógeno corrupto.
«Concreta», dice mi mente.
Observa la inmensidad inminente.
Entiende.
Mas sobre el...
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